Муза Лариса
На маленькой площадке между первым и вторым этажом, где были только два стертых кресла, цвет которых нельзя было определить, и еще столик светло-коричневого цвета, покрытый лаком, стоял задумчивый и печальный писатель. Именно писатель, а не поэт. В руках у него было несколько тонких книжек. Совсем тонких. Он что-то говорил про себя. Было только слышно несколько слов.
- Не приняли, не приняли, не ответили.
Лариса спускалась со второго этажа. В руках у нее была черная сумка, в которой лежал блокнот и несколько ручек разного цвета. На шее Ларисы, как украшение повязан шарф с широкими полосками красного, белого и черного цвета. Лариса не была доброй женщиной, но людям сочувствовала, хотя и понимала их плохо.
- Придется остановиться, - подумала Лариса.
Теперь Лариса стояла рядом с сутуловатым, но еще достаточно молодым мужчиной. Тот отвлекся от своих, по всей видимости, горестных мыслей, и посмотрел на женщину, таким взглядом, который на самой Ларисе не задерживался, а проходил сквозь нее, куда-то вдаль, которой Ларисе не было видно, так как она не могла оглянуться, за ее спиной был только не глубокий проем лестницы.
- У вас что-то случилось? – спросила Лариса спокойным голосом, словно она это говорила каждому, кто здесь на этой лестнице задерживался.
- Меня не приняли в организацию, где записаны все писатели, - сказал мужчина, - меня зовут Сергей Сактыров.
- Удивительно, но я сразу поняла, что вы писатель. Мне думается, что вы даже не работаете нигде, потому что у вас нет времени на работу, вам нужно только дальше и больше творить.
- Другие не видят, что я писатель, это меня печалит, и я не работаю нигде.
Сергей повернул маленькую книгу так, что Ларисе стала видна обложка книги. На белом фоне была нарисована пещера и древний человек с корягой, в юбке из травы. Рисунок был плохого качества, тусклый и не четкий.
- Вот у вас книга, которая вам поможет вступить в объединение писателей. У вас еще есть книги? Одной мало.
- А вы поможете мне еще и другую книгу издать?
Настроение Ларисы сразу стало лучше, она улыбнулась Сергею, поняв, что эта остановка на этой площадке обрамленной массивными деревянными перилами широкой лестницы, станет долгой, а общение с настоящим писателем будет особенным и растянется не на один день, и даже ни на один год. Наивные мужчины Ларисе нравились, их представления о происходящем тоже было ей интересны.
- Я не волшебница. Но подсказать кое-что смогу. Как вы понимаете, я не настоящий писатель. Оттого мне не сложно придумать что-то реальное для вас.
- Я это почувствовал, настоящий писатель не может думать об издании своих книг. Думать может, конечно, но заниматься этим должны другие, профессионалы своего дела, - уверенно произнес важные для него слова Сергей.
- Времена разные. В настоящем времени писатель должен думать обо всем, о книге, о ее проверке, об обложке, о рисунках, о печати книги, а значит, и деньгах, которые для этого потребуются.
- Это не мое дело, - сказал строго писатель Сергей, - мое дело создавать. Вы согласны?
- На этот случай у меня простое объяснение. Задача мужчины решать свои вопросы. Все. Если он не может свои дела решить, то, как же он сможет содержать семью, растить детей. У вас есть семья?
- Нет, семьи нет. Вот, что есть у меня, мои книги. Держите, дарю вам.
Эта маленькая белая книга на двух скрепках теперь была в руках Ларисы. Она открыла книгу, перелистала странички, бумага была серой, газетной, но не такой газетной, на которой печатали книги, а другой давней, давно лежалой. Потом закрыла. Древний человек на обложке книги, на которого она смотрела, стал превращаться совсем в другого, современного человека, бегущего в сторону издательства, где его уже ждали, с большой книгой в поднятой руке.
- Встретились мы не случайно.
Лариса открыла замочек свой сумки и достала блокнот и серебристую ручку, на гладком блестящем листике из блокнота записала несколько телефонов.
- Сергей, вот мои телефоны. Сколько часов вам ехать домой?
- Одиннадцать часов.
- Так вот в своем городе встретишь молодого человека, который все понимает в компьютерах. Он будет твои произведения печатать, и они появятся, пока не на бумажных страницах книг, а на простом экране, который обычно черный, а когда светится, то белый. Все, что ты написал, смогут читать другие.
- И найдется тот, кто меня напечатает?
- Нет, но это будет твой первый шаг.
- А как меня найдет тот человек? И как его зовут?
- Зовут его? Пусть его зовут Павел. Согласен? Даже, если и не согласен, но это будет Павел, он сам тебя найдет. Только не теряй бумажку с телефоном, а то волшебство не подействует, - сказала Лариса.
Спустилась Лариса по лесенке, вышла на тихую улицу с маленькими старинными домами, которые ей очень нравились, и повернула к шумному Садовому кольцу. Сергей остался стоять на площадке между двумя этажами, надеясь, что к нему еще кто-то подойдет.