Такое неуловимое, нечаянное счастье - вдохновение. Внезапно возникающее из пустоты, небытия, забвения и так же внезапно утекающее, растворяющееся как дым. Ты можешь сидеть и ждать его неделями, месяцами, обнимая подушку дома, грызя кисточки, разрывая на мелкие кусочки бумагу и не дождаться. А можешь пить кофе в бистро, ни о чем не думать и вдруг.. Оно.. И под рукой конечно же нет ни карандаша, ни несчастного листочка, даже салфетки нерадивые официанты забыли положить на столик.
А оно уплывает, улетает.. Хватай его, держи.. Запечатли мгновения волшебства, чтобы потом через время ты мог смотреть на результат снова и снова, погружаясь в этот чудесный мир и черпать силы для нового.
Сегодня был как раз такой день. Стоял тоскливый, морозный ноябрь, небо напряжённо тужилось, пытаясь изобразить снег, одинокие голуби мерзли на фонарных столбах, зябко пряча головы в круглые тушки, а ветер гонял по голому асфальту поземку. Молодой мужчина сидел за столом около окна в городском кафе, он хмурил свои черные брови, лохматил густую шевелюру, всем своим видом выражая недовольство. Потом резко сорвался с места и направился к дверям, на ходу бросая официантке купюру. Его звали Малион, он жил тут по соседству, снимал студию в бывшей обувной фабрике. Большое пространство с высокими потолками было хаотично заставлено холстами, мольбертами, папками и портфолио. Тут же в углу, около огромного окна стояла восточная тахта с пледами и подушками, на тумбочке рядом ютились недопитая кружка с кофе и пепельница с кучей окурков. Все указывало на то, что хозяин всего этого великолепия был полностью погружен в творчество.
Быстро преодолев полквартала, Малион вбежал в студию и с жадностью набросился на свои сокровища. Под умелой рукой мастера рождалось чудо, силуэт обретал форму, очертания набирали силу. Несколько часов кропотливой работы без отдыха и сна.. Он боялся оторваться, боялся, что оно улетит, бросит его неудовлетворенным. И он пил его, свое вдохновение, огромными глотками.
- Готово.. - выдохнул он через некоторое время и отошел назад на несколько шагов.
С огромного холста на него смотрела ОНА. Смотрела пронзительно, рукой касаясь сердца, губами целуя душу. По крайней мере ему так казалось. Рисуя, он влюблялся в каждый штрих, в каждый мазок. Она была его мечтой, идеальной женщиной, но.. Она была всего лишь картиной.
Он назвал ее Теа. Просыпаясь утром, он первым делом бросал взгляд на холст и говорил:
- Доброе утро, Теа. Ты снилась мне.
И ему чудилось, что девушка на полотне отвечала ласковым голосом:
- Доброе утро, Малион. Мне так хорошо с тобой.
Шло время, бесконечная вереница безликих дней. Зима вовсю хозяйничала за окном, рисовала затейливые узоры на стекле, как бы говоря:
- Смотри, я тоже умею не хуже тебя!
Но вся эта красота осталась незамеченной, недооцененной мастером. Малион весь погрузился в свои личные переживания, чувства к Теа поглотили его разум, сковали его волю. Он перестал отвечать на звонки, встречаться с друзьями, заказчики уходили от его дверей несолоно хлебавши. А он тем временем долгими холодными вечерами вел задушевные беседы со своей пассией. Дарил ей подарки и цветы.. Только не мог к ней прикоснуться. Он готов был отдать все на свете, лишь бы его Теа стала человеком, чтобы он мог ощутить теплоту обьятий, услышать голос.
С каждым днем безысходность все больше одолевала Малиона.
- Я так больше не могу.. Моя жизнь не имеет смысла. Я хочу умереть. - прошептал однажды художник и упал на колени возле дорогого его сердцу портрета. Протянув руку, он коснулся ладонью нарисованного лица, провел пальцами по губам, дотронулся до руки и в отчаянии опустил голову. Глухой судорожный вздох разрезал тишину комнаты.
Он не знал сколько просидел так в оцепенении. Может час, а может век. Только вдруг почувствовал, как кто-то дотронулся до его головы, нежно провел по волосам. Малион поднял голову и встретился взглядом с родными, живыми глазами, полными любви.