Мысли - наряды для души. И чья вина, что я хожу в серых одеяниях, сливаясь с тучами и грязным, изъеденным лужами, как оспинами, асфальтом?
Время штопает душевные раны, словно старые, изношенные до дыр носки, часовой стрелкой вместо иглы. Успеет ли?
А за окном воет ветер, как пес на цепи, всё рвется ко мне в окна и хочет укусить. Ночь длинная, жадная до снов и черная как крепкий кофе. Мысли колючие, царапают душевные раны, ну разве тут уснешь?