Случайный человек или Пересечения

Инна Рогачевская
Впервые за много лет вырвалась из дома. Так давно ждала этой поездки, чтобы сейчас, в метре от мечты, застрять в переполненном зале аэропорта, по причине неблагоприятных метеоусловий. Вылет рейса задерживается. Меня ждут там, а я застряла здесь и, по-видимому, надолго. Люди уставшие, злые. Я и сама испытываю те же чувства: досады, раздражения, разочарования от пошатнувшихся планов.
С природой не поспоришь. Вздумалось ей разыграться снежной бурей! Не на шутку зима вступила в свои права.
Скоро Новый год. Лечу в Израиль к Инге. У нас морозы, у них тепло. Давно не виделись. У каждой семья: мужья, дети, внуки. Да и годы уже не те, чтобы по первому зову сердца, срываться с места. В душе мы молоды, будто вчера двадцатилетними девчонками были, но это в душе...
Вылеты отложены на неопределённое время. Кто-то завалился спасть, под голову положив багаж, кто-то понуро следит за электронным табло, как за личным врагом, кто-то читает. Кто-то не расстаётся с сотовым телефоном – отличный собеседник, не соскучишься.
Рассматриваю пассажиров. Интересно наблюдать за незнакомыми людьми. У каждого из них своя история, скрывающаяся за запотевшими стёклами очков, полями шляп, прикрытыми глазами.
Старушка интеллигентного вида, этакая мадам. Берет из чернобурки, сама бы от такой красоты не отказалась. На каждом сухоньком пальчике по перстню и не простому – играют камни бриллиантовым блеском. Щебечет птичкой на французском языке с седовласым мужчиной. Он кивает. Соглашается. Неожиданно восклицает что-то. Она обиженно произносит: "Le gamin" (мальчишка - фр). Мне показалось или она добавила на чистейшем русском слово "шалопай", не может быть! Показалось, хотя…
Молодая женщина "мучает" сотовый, не давая ему покоя и передышки. Пишет очередное сообщение. Улыбнулась, получив и прочитав ответ. Мужчина, задумчивый взгляд, а глаза... Ему не мешает непогода. Такое чувство, что он в восторге от её фокусов. Его глаза смеются. Чему он радуется?
   - Нет, ещё не в воздухе, рейс откладывается, - объясняю обеспокоенной подруге.
Она ждёт меня в аэропорту Бен-Гурион по другую сторону мира.
   - Как только объявят о посадке, я тебе сообщу. Не переживай, дорогая, у нас непогода…

Чем заняться, когда заняться нечем? Надо "убить" время, а как его убивать? Медленно и уверенно или быстро и точно?
Хочу кофе. Без черного кофе я не могу существовать, а в ситуациях таких как эта и подавно. Кофе. Мысль о чашке крепкого, ароматного напитка, вытесняет другие мысли. И ещё бы грамм пятьдесят коньяка, чтобы не уснуть стоя. Третий час. Ночь. За стенами аэропорта по-прежнему веселится снежная буря.
Значит кафе. Сколько народу, ещё бы! Все вылеты задерживаются. Чем ещё людям заняться, если не питьём и едой? Не люблю большого скопления людей. Иду в бар, в надежде на одинокий уголок. Людей немного, думаю по причине завышенных цен. И пусть, лишь бы тихо.
   - Пятьдесят грамм коньяка "Курвуазье" и чёрный кофе. И, пожалуйста, если можно, покрепче. Нет "Курвуазье"? Хорошо, пусть будет "Арманьяк".
Оглядываюсь по сторонам. У стойки бара сидит мужчина, тот самый, у которого глаза смеются. Он похож на Шерлока Холмса - курительная трубка, задумчивое, строгое лицо, но глаза...
Или это освещение балУет, преломляясь? Нет, освещение не причём, глаза смеются. Не улыбаются – смеются. В них столько света! Во рту курительная трубка, пишет что-то. Письмо? Возможно. Странно, пишет, как мы в молодости - в тетрадке. Сейчас все таскают за собой ноутбуки. Технология. Кому нужны тетрадные листочки? А мне нравится "по старинке", как раньше. Теплей, уютней, по-домашнему. То ли ощущение бумаги согревает, то ли…
Коньяк - сплошное разочарование. Чем его разбавили? Зачем портить напиток? Кофе, и на этом спасибо, запах зёрен и вкус кофе оставили.
Хочу курить. Сигареты в сумке, а вот зажигалка…
   - Извините, разрешите прикурить?
Карий взгляд, обычные глаза, но улыбка в них так и плещется золотой рыбкой. Хорошо ей там. Я невольно улыбаюсь. Прикуриваю сигарету, благодарю, собираюсь вернуться за свой столик.
   - Можно угостить Вас коньяком? У меня настоящий, хотите? – он смотрит в глаза.
   - Хороший коньяк, не разбавленный, - улыбаюсь. – У Вас глаза смеются.
   - Правда? Я думал, что разучился смеяться и душой, и глазами.
   - Почему?
   - Годы одиночества. Затворничества.
   - Это как?
   - Я провел в заключении более пятнадцати лет. Освободился несколько месяцев назад. Изгой, отверженный. Думал, никогда не научусь заново радоваться жизни, понимаете?
Я киваю. Впервые вижу перед собой живого заключённого - бывшего заключённого. Человека с "прошлым". Чувствую, ему необходимо выговориться. Откровенничать с незнакомыми людьми всегда легче, по простой причине - вероятность повторной встречи равна нулю.
   - Вы сидели за убийство? – зачем спросила, он обидится.
   - Нет, - он смутился. – Помните дефолт тысяча девятьсот девяносто восьмого года? У меня был успешный бизнес, связанный с развитием компьютерных программ. В одну ночь всё рухнуло, а позже для того, чтобы выжить, занялся незаконной деятельностью и получил большой срок, - его глаза по-прежнему сохраняют улыбку.
   - Простите…
   - Спрашивайте, не стесняйтесь, если смогу - отвечу.
   - Чем вы занимались в местах "не столь отдалённых"? Как человек в таких условиях выживает? Можно сойти с ума…
   - Со временем осознаёшь ошибки. Понимаешь, в жизни за всё приходится расплачиваться. Иногда на это уходят долгие годы. Сидеть, ничего не делая, скучно. Правда, можно съехать с "катушек", да и окружение незавидное. И вдруг понимаешь, как много возможностей упущено. Хочется догнать жизнь, схватит её за самые интересные моменты, вернуть время вспять. В первую очередь, необходимо доказать самому себе, что ты человек, не тряпка, что нужен сам себе, себе интересен. Перестать ненавидеть и винить всех в своей печальной участи. Находишь любимое занятие. Понимаешь это твоё, это ты. Работаешь до изнеможения, чтобы жить, не деградировать, превратившись в бестолковое животное. Живёшь с верой в сердце, что настанет день, и ты будешь свободен. Есть цель, надежда и любимое дело.
   - Вы хотите сказать, что нашли себя, свое призвание именно в тюрьме? В чём оно заключается если не секрет?
Он глубоко затягивается, выпуская густой, ароматный дым. На мгновение глаза теряют улыбку, становятся жёстче, беспокойней, словно взгляд окунулся в прошлое, по другую сторону жизни.
   - Я научился играть на гитаре…
   - Откуда гитара? Там выдают? – простите мою неосведомлённость.
   - Незадолго до освобождения, один из заключенных, в прошлом знаменитый рок-певец, подарил мне самоучитель игры на гитаре и свою гитару. Настоящую концертную гитару, представляете?
   - Почему он выбрал именно вас?
   - Не имею понятия. Он сказал: "Я в тебя верю. Ты из тех немногих, кто добивается цели». Я начал осваивать гитару, позже писать музыку к своим стихам.
   - Вы в тюрьме стали писать музыку и стихи?
   - Стихи я пишу с юности, а музыку начал писать на зоне. Когда-то я с отличием окончил музыкальную школу по классу фортепиано, - его глаза брызнули секундной грустью.
   - Не представляю, как можно жить взаперти. Общаться с подонками, убийцами, рецидивистами, не потеряв человеческий облик.
   - Я был одним из них. Это совершенно другой мир, - он замолчал, глубокая складка прорезала лоб. - Я мечтал о свободе, она мне снилась, как любимая женщина, как несбыточная мечта. Но появилась цель – музыка, и я погнался за ней не менее самоотверженно, чем гнался за свободой и любимой.
   - И вот вы на свободе. Где живёт человек покинувший стены тюрьмы? Вам было страшно в первые часы, дни, месяцы свободы? Вас кто-то ждал? Родители, жена, дети?
   - Меня ждали друзья. Они и помогли мне освободиться досрочно. Не всё сразу получилось, но результат налицо – я свободен. Друзья сняли мне однокомнатную квартиру в Москве, оплатив на год вперёд. Жена? Нет, жены больше нет. Дети – и здесь не всё просто. Поймут ли, простят? Надеюсь, поймут со временем. Знаете, я в первый месяц после освобождения, практически не спал. Боялся что-то упустить.
   - Сейчас вы спите?
   - Ещё не научился. Мне достаточно четырёх часов, и я на ногах. Необходимо столько всего успеть. Множество планов, замыслов, поездок.
   - Вы считаете себя счастливым человеком? - Боже мой, что я несу! Как можно такое спрашивать у человека, пробывшего в тюрьме многие годы? Куда девать глаза?
   - Да, сегодня я счастлив. Не стыдитесь своего вопроса, - его глаза смеются, рассыпая задор, заставляя мои улыбнуться тоже.

Радость. Объявили начало посадки на некоторые рейсы. Моего рейса среди "счастливчиков" нет.
Он встаёт, прощается, предварительно положив тетрадку, в которой ещё недавно с жадностью что-то записывал, в модный кожаный рюкзак.
   - Мне пора. Удачи Вам. С наступающим Новым Годом.
Хотел поцеловать руку, но смутился, получилось неловкое рукопожатие. Ушёл, оставив свою зажигалку на стойке бара, мне.

Через год после встречи в аэропорту.
Афиши, рекламы и снова афиши. С одной из них на меня смотрят глаза. Где-то я уже встречала эти глаза, этот взгляд.
Шансонье, композитор, писатель Матвей Бурнов с концертной программой "Откровенный разговор".
Матвей Бурнов, Матвей Бурнов! Я слушала его песни в интернете. Читала скромную автобиографию. "Человек в маске", человек без лица. Он стал писать на зоне. Покупаю два билета на концерт - себе и мужу.
Он выходит на сцену, за спиной гитара. Улыбка и глаза. Глаза, которые смеются – человек из снежной бури. Я рада за него. Мужчина с непростой судьбой и смеющимися, счастливыми глазами.
Я пишу записку. Ему передают записки от зрителей. Он с удовольствием на них отвечает. Его взгляд останавливается, словно споткнувшись, на одной из них: "Я рада за Вас, Матвей. Ваши глаза по-прежнему смеются. Стелла".
Берёт в руки гитару.
   - В моей жизни было много встреч. Одной из них я посвятил песню. Аэропорт. Снежная буря. Отложенные рейсы. Бар, женщина с золотыми волосами, которая сказала: "У Вас глаза смеются," - и я ей поверил. Эту песню я посвящаю ей - женщине из снежной ночи в аэропорту.
Аэропорт. Глаза. Зима сдурела.
Отменены все рейсы в одночасье.
И где-то я в зиме, и где-то Стелла,
И где-то бродит улицами счастье…
14.12.2014 год.