Промозглый осенний вечер торопил с работы домой. Как осенние листья, гонимые ветром, народ спешил из метро к автобусам и маршруткам.
Мне не хотелось долго стоять на пронизывающем ветру. На остановке ждала своих пассажиров полупустая маршрутка. Я открыла дверь и вошла в её тёплый салон. Все сидели молча, нетерпеливо поглядывая на тех, кто двигался от метро. Маршрутка очень медленно заполнялась, в основном люди торопились к автобусам. Когда оставалось всего два или три свободных места, появился немолодой мужчина, замотанный в сине-красный "фановский" шарф московской футбольной команды "ЦСКА". Он был слегка "навеселе". Покачиваясь, пробрался в середину и устроился у окна. А, так как я сидела лицом ко всем пассажирам, то хорошо видела, что дядьку подмывало поделиться с народом какой-то новостью. Он пожевал губами, крякнул и с удовольствием произнёс:
- Мы СДЕЛАЛИ их!
Я с любопытством следила, что будет дальше. Мужчины оказались в курсе, они зашевелились. Немного оживились и кто-то спросил: "Какой счёт?"
Пожилой фанат, никого не слушая, продолжил свою глубокую мысль, стараясь чётко выговаривать слова:
- КУЛЬТТТУРНУЮ столицу, так сказать!..
Заулыбались все. Мужской голос с последнего места озвучил счёт игры. В маршрутке стало будто ещё теплей. Я подумала: «Это хорошо, хоть в чём-то быть впереди культурного Санкт-Петербурга!»
Машина тронулась с места. Дядька ещё раз удовлетворенно крякнул, хмыкнул, но больше ничего не добавил. Всю дорогу он гордо восседал на своём месте, занятый собственными мыслями. Изредка раскачивался и мычал себе под нос что-то «фанатское». Самое значительное уже было сказано…
Победители ехали домой.