* * *
Янтарный свет в янтарную листву
с разбегу падает, качаясь и играя,
и, спохватившись, снова поднимает
и окунает взглядом в синеву.
Какой-то праздник свежего белья!
Стирает осень рыжие знамена
и вешает сушиться вдоль балконов,
набрасывая связки янтаря.
И воздух недвижим и невесом.
И пряжа листьев медленно струится,
дрожащих веток покидая спицы.
И опустел недавний птичий дом.
Янтарь-янтарь, ядрено-золотой,
узором расточительных мозаик
покуда радует, покуда занимает
янтарный взгляд, рассеянно-живой.
Он потускнеет, съежится, умрет,
чтоб изумрудом вешним обратиться.
Редеет пряжа, замирают спицы.
Готовят птицы дальний перелет.
* * *
Пройдусь по закату, держась за перила
непрочные первых дождей.
Я, помнишь, когда-то тебе говорила,
что осень бывает нежней.
Как нежатся персики в розовом свете
и ждут лишь касанья руки.
Теперь осторожным движением этим
я летние жгу дневники...
* * *
Без всяких околичностей
мы перешли на личности,
лиц и личин отличия
в прямом узнав наличии.
По мере сил померялись,
порою неумеренно.
И в том, что изуверы мы,
изверившись, уверились.
* * *
Я хочу, но не могу.
Он же может, но не хочет.
И таких вот междустрочий
Жизнь полна. На берегу
Я стою, а он плывёт
По теченью. Мимо, мимо...
Значит, так необходимо.
Значит, всё к тому ведёт.
И зачем ему нужны
Излияния и песни,
Зацелованному, если
И приелись, и скучны?
Он – в цепях своей весны.
Не убит, всего лишь ранен.
Уверяет, что старанья
И мотивы не ясны.
И осенний дождь пойдёт,
Прополаскивая память.
Вымывая всё, что с нами
Так и не произойдёт.