Чётки. Четыре часа. Четверг.
Холодно. Сердце почти что затихло.
Память - не птица, летит, но не вверх.
Снег на земле, слишком белый и рыхлый.
Там где-то, в жизни как будто другой,
Ужин, твоё изумрудное платье,
Свечи и вальс, ресторан дорогой…
Кончилось. Чёрный четверг. И распятье.
Кровью мундир, и кокарда в земле,
Гулом шаги. Воронок. Тянешь руки.
Утро скрывается в тягостной мгле.
Лишь фотография. Годы разлуки.
Верность сберечь. Ни письма. Тишина.
«Будем любить», - и разомкнуты губы.
День на закат. Всё одна и одна.
Память зарубкой, саднящей и грубой.
Холодно. Будто бы плачет окно.
Мира граница – тяжелым – гардины.
Шёпотом страх. Неприятно. Сквозь ночь.
Спать – не уснуть. На душе словно тина.
Дрёма под утро. Четверг. Каждый год:
«Жду возвращения», - крест твой навечно.
Тихо. Шаги. У двери рыжий кот.
Сталось однажды. Обнимешь за плечи,
Всё на потом. «Я стряхну», - шепчешь ты,
Снег нерастаявший на пол, руками.
Память не птица. Боязнь высоты.
Память – замшелый сознания камень.
Капли. Вода на полу. Две свечи.
Ужин. Твое изумрудное платье.
Вальс двух сердец еле слышно звучит.
Кончилось. Двое. И рядом распятье.