Мне четырнадцать лет. Я тихонько сижу в зале, наблюдаю за легкой занавеской и вспоминаю первый поцелуй с К. Мама стирает, у меня есть минут десять. Расслабилась. На лавочке под сосной. Я трещу, заикаясь, о том, что еще домашку делать. Приближается лицом к моей щеке. Щека мягкая... Я робко поворачиваюсь. Наши губы встречаются. А я не умею нифига! А он все так нежно...
В зал заходит мама. Бесшумно проходит на балкон с тазиком выстиранного белья. Так быстро перестирала! Блин, где же мне уединиться с моими влюбленными мыслями... Мы так сладко целуемся. Он гладит мой затылок... Мама с балкона с пустым тазиком проходит мимо:
-- Доцю, токо не надо сидеть с влюбленным взглядом и запукивать весь зал...
Так зародился мой писательский стиль. Бррыннннь...