Посмотрев в окно и увидев, как луна зацепилась за верхушки деревьев, я выскочила из постели и в одной ночнушке помчалась в лес.
- Где он? Да где же он?
В отчаянии я бегала кругами, пока не свалилась на пень.
- Ты что здесь делаешь так поздно?
Передо мной стоял мужчина. Не городской, не деревенский. Глаза светлые, будто к небу обращены. Он осторожно поднял меня.
- Я ищу Калику. Я из летнего лагеря. Мне 8 лет. В лагере нам рассказали, что рядом бродит Калика - слепой, голодный, никому не нужный и странные песни поет. А голодный сколько может прожить?
- Я и есть Калика. Ты меня боишься?
- Нет. Вы же слепой. Я могу убежать.
- Я не слепой. Я незрячий.
- Незрячий?
- Ну да. Я не могу воспользоваться своим зрением. А слепые либо не видят, либо не хотят видеть.
- Почему не хотят?
- Так легче жить.
- А пугаете зачем?
- Это я с совой ухаю. Может слышал кто. Тебя, наверное, ищут.
- Нет. Я свои вещи под одеяло запихала. Так ты, то есть вы, и вправду никому не нужны?
- Можно на ты.
- Ты голодный?
- Иногда бываю.
- Так я с ужина хлеб взяла. Поешь.
- Спасибо ночная странница. Боюсь, не успею отблагодарить тебя. За скоротечностью жизни благодарность может не успеть. Ослабнет, осядет где-нибудь в устье реки, а река высохнет...
Он говорил так странно. Я боялась пропустить хоть одно слово.
- Калика, ешь. Не надо благодарить.
- Мудрые говорят: ждать благодарности глупо. Быть неблагодарным - не быть вовсе.
- Это как?
- Без души - ничто. Пустота.
Голос у него был тихий, но в этой тишине таилась необъяснимая сила.
- Не волнуйся, - Калика погладил меня по голове, - Я , правда, не голоден.
Долго чувствовала я прикосновение его теплой руки.
Со мной никто, никогда так не разговаривал. А как именно не могу объяснить.
- Калика, возьми меня с собой.
- Не могу, моя маленькая странница. Тебе следует вернуться.
- Не хочу обратно. Ты замечательный. Я люблю тебя.
Неожиданно нас разделил глубокий ров, и Калика остался на другой стороне.
- Калика, - кричала я, - Вернись! Ты никому не нужен! Но ты очень нужен мне!
- Я нужен тем, в ком смогу пробудить душу. Возвращайся. И пусть твоя светлая душа поет твоим чистым голосом.
- Калика! Не уходи. Я вырасту и мы будем петь вместе. Я не хочу туда. Не хочу. Ты очень нужен мне!
ЭПИЛОГ
- Слышали, как она кричала во сне? Мы ее разбудили.
- Где он?
- Кто?
- Калика. Мой Калика. Он даже крошки хлеба у меня не взял.
Вожатая Аня изумленно разглядывала в моей ладошке размягший кусок хлеба.
Я выросла, но при встрече с незрячими, бредущими по миру, шепчу: Калика, ты очень нужен мне.
Года через два после встречи с Каликой в том же лагере я написала стихотворение и положила его возле того злополучного рва.
Глухонемой или слепой,
С поводырем или с клюкой
Бродишь по осенним лужам
Никому не нужен...
ТЫ ОЧЕНЬ НУЖЕН МНЕ!
p.s. Это не совсем легенда. На самом деле в лагере вожатые говорили о странном человеке, блуждающем в окрестностях лагеря со странным инструментом, похожим на гусли, но меньше размером. Видимо, мне приснился сон, который оставил глубокий след в душе моей. Но ясно помню, что вожатые обсуждали странного человека. И скорей всего, они пугали нас, чтобы мы не удалялись от территории лагеря.
***
Калика (Калики перехожие, Калеки перехожие) — старинное название странников, поющих духовные стихи и былины. В русском народном эпосе есть и былинные герои-калики: Калика-богатырь, побивающий «силушку», которой «сметы нет»...
Старинное и доныне употребительное в разных частях России название для странников-слепцов, поющих духовные стихи. Произошло от калиги (лат. caligae — «сапоги»)- подвязные сандалии, в которые обувались паломники.