Осенью

Откуда во мне столько сил? Чтобы воспрепятствовать тому, что ты несешь собой? В себе. Мне. Им. А почему препятствовать? Я тебя жду. Жду все время и постоянно. И — получаю. За это или за что-то еще. Пусть знаешь только ты. Но получаю сполна. Кто измерит? Кому нужно чужое? Оно — чуждое. Нет необходимости вдаваться в подробности. Их нет, может быть. А если и есть, то они везде — и нигде.

Птицы улетели за новым временем. У них есть хотя бы надежда на него. А что мне осталось? Осколки. Мимо пролетает — все. Как остановить этот жуткий нескончаемый бег? И зачем? Может быть — так нужно? Полыхание ярости — за все. Отрицание и возрождение. Из чего? И куда? Болезни века? А не веков? Безграничие болезней. И лечений. Псевдо-лечений. Пусть уходит все. В века.

Перенесение себя. Это во сто крат тяжелее, чем иных. Но еще страшнее перенесение себя в других. Видишь — все. И то, чего не хотел бы видеть. А оно — уже есть. И в прошлом. И вовне. И не исправить. А зачем?

Ожидание неожиданного. Так оно и уничтожается. Черта, которая убивает все. Особенно ростки. Как их сохранить? Лелеять? Тоже нельзя. Ослабнут. И зачахнут. А что же? Смысл где? Где мера? И чего?

Не знаю, во что мне обойдется эта попытка. Думаю, очень много придется отдать. Но считать, что получишь, нельзя. Такого вопроса здесь уже нет. Уже он пройден. Его не вернуть никогда.

Осенью легко писать грусть...


Рецензии
Мятущаяся душа поэта... А как иначе? Поэзия любит птиц, летящих за новым временем.

Валерий Марро   19.05.2015 23:01     Заявить о нарушении
На это произведение написано 26 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.