Судьба, как охотник в кустах, сбивает мои мечты, влёт. Зачем же они родятся снова и снова? От глупости? Или от неизбывной надежды, когда-нибудь, поставить ногу на берег "земли обетованной"?
Скорее, от желания жить и нежелания считать себя побеждённым.
Мечты, это та соломинка, через которую мы дышим, почти утонув. Иногда это кислород, а иногда яд. Кислород рождает химеры, а яд заставляет бороться и , страдая, всё-таки всплывать... Или пойти ко дну.
Но, как больно, когда очередная мечта, взлелеянная, вскормленная, выпущенная на свет - окровавленная, падает нелепым подранком под смех и улюлюканье толпы прагматиков... На неё даже смотреть не хочется. Даёшь себе слово, что больше никогда, никогда, никогда...