Осенний лес. Листья на каштанах и кленах желтые, сухие, все в морщинах, как кожа стариковская. Да и сами деревья сгорбились, к земле пригнулись, как будто в крестный ход собрались, скрипят ветками, жалуются на болячки и возраст. Осина зеленая еще, на небо ночное похожа, где редкие желтые листья звездами мерцают. Тополя полысели, стоят гордо, как кандидаты наук, в думах да спорах запутались. Березки сникли, растерянные, да растрепанные, осень не ждали, а она негодница без спроса пришла, с ветрами, дождями, холодами. Как так, только наряды зеленые примерили, даже поносить толком не успели. Сосны, как ежики, шишки на иглы нанизали, стоят довольные, им что осень, что весна, одна пора. Внизу меж деревьев, прячутся в траве иностранцы, в разноцветных сомбреро. За ними охотится местный иммиграционный патруль - грибники. Сажают в автобусы-лукошки и ... Нет, не на Родину, в тюрьму - в банки с маринадом, и крышками сверху, чтоб не сбежали.
А там дальше, в глубине леса, мишки в берлогах взбивают подушки и стелят постели. Я тоже мишка, и хоть не лесной, пойду тоже взбивать, стелить, да спать. Завтра расскажу, что приснилось.