Мы не взрослеем - все те же святые лица,
Мир-Аид плещет водкой в больных глазах.
Бумажные боги, сыграем на пиво в птицу,
Даже без крыльев - не нам отступать назад.
В этом ли море душных лукавых спален,
Пьяневших лесов на окраинах всех миров,
С утробы под небо - боги таких не знали,
Догадался один и он не был к Таким готов.
Кто, как не мы, умеет летать без крыльев,
Под дубом из молний смеяться и пить вино,
Строить галактики горсткой дорожной пыли,
Кружится в порыве на бритве разбитых ног.
В едких телах все клетки как праздник холи,
Попробуй разбить этой сетью сияющий след -
Ведь только в рождении он ядовитый и голый,
И ему не взрослеть еще сотни и тысячи лет.