был такой поэт Есенин,
Пушкин вроде тоже был,
был еще и Маяковский,
пусть простят те, кого я позабыл.
Бродский как-то заходил же,
ко мне в гости на чаек,
лишь погладил мою кошку,
взял и улетел в Нью-Йорк.
Я остался у корыта,
не разбитого, что вы,
я сидел и улыбался,
гы-гы!
Тут меня охватил приступ,
и я сам начал писать,
хоть не так и гениально,
но как знать, друзья, как знать.
Нет, вы что, я не великий,
где они, а где тут я,
мной написанные строки,
ведь не стоят и гроша.
Я себя не унижаю,
это просто реализм,
но я глупо как-то верю:
в любовь и в жизнь.