Говорят, что тебя не существует на этом свете.Но я знаю, что ты есть и блещешь луной в старом забытом пруду, где беззаботно цветет одинокая кувшинка, на листке которой сидит зеленая лягушка, глядя на звезды, подумав, что они не звезды а золотые мухи.
Бродишь вместе с шелковистыми ветрами на тополиных и ивовых рощах, где весной зацветет белая акация.
Ты внимаешь на стук дятла, который долбит сосну в далекой тополиной роще, прислушиваешься к тоскливому голосу удода, доносящийся из за краев знойных полей, где извивается тропа, заросшая густой высокой травой, белыми луговыми ромашками.
Тебя можно встретить там, где надрывно плачут вечерные камары на фоне пылающего заката.
Бродишь на полях, над которыми осенью поднимается огромный и острый клин крикливых журавлей, которые улетают на юг, печально трубя, отдаляясь все дальше и дальше,растворяясь в серых дождливых небосводах.
Ты шорох опадающих листьев с ветвей редеющих деревьев в осенних парках, шепчешь как дождь, грустишь и замераешь словно уличный фанарь, теряя память над безлюдным зимным заснеженным тротуаром, когда снежные хлопья кружась в метели бьются в свет полуночных окон, как рой белых мотильков.
Любовь, ты превратилась в музыку.
Я слушаю тебя глазами. Глазами полных слез.
16/08/2014.
В полдень.
Канада.