Да, что же это такое? Исписался я, испотрошился... Нет мыслей, нет воспоминаний, нет картинок перед глазами. И в мозгу тихо, безтрепетно.
Вот зажигаю свечу, выключаю электричество. На столе бумага, старинная чернильница и ... гусиное перо! Беру перо, ставлю точку на бумаге - нет ничего не происходит. Видимо, до Лермонтова далеко, а о Достоевском и не помышляй.
Как же это у них так все просто и легко: перо, чернила бумага и полилось, помчалось. Раз, и готово: шедевр!
У меня ничего! А что тогда ели и пили? Может антуража маловато?
Достал стакан граненый, налил водки, что ключница делала. Кусок хлеба, луковица, сало (наверно такое тогда было?).
Махнул полстакана, закусил. Хорошо! Но не помогает. Еще полстакана... А сало вкусное с солью и луком.
А ну его это писание. Теперь и вовсе не до него.
Глупо, да?
Это все из-за водки, она некачественная попалась.