Во дворах, когда-то тихих, грохот стали, грохот взрывов.
На губах вместо улыбок шов кровавый от нарывов.
А глаза, где билось солнце, отражают горе, слёзы.
Лето смерть несёт и где-то плачут белые берёзы.
Нет здесь места для святого в общем крике, общей боли.
Высвободившись из плена, смерть устроила гастроли.
Всё пропитанное ядом, поражает больше, больше,
Среди пламени и ада, голос разума всё тоньше.
Встаньте, как бывало прежде, нА ноги, где наша гордость?
Протяните братьям руки, позабудьте слово "робость"!
Не для нас великих слабость, преклонять колени можно,
пред могилами погибших, в память, в память - это должно…