Мне не дано писать стихи как Пушкин
И как Высоцкий их со сцены прочитать,
И как Есенин не умею рвать я душу,
И как Безруков роль свою играть!
Зачем же вы, мои стихотворенья,
Во мне рождаетесь и молите о том,
Чтоб я в порыве сладкого забвенья
Дала вам жизнь фальшивым мастерством?
Кому нужны вы? В чем есть ваши цели?
Мое мученье вы, пустая трата сил!
Но... Вновь пишу я, как вы и хотели.
Так кто же вас об этом попросил?