Белый самолётик, из обычного тетрадного листочка в клеточку, вылетел из окна. Его тут же подхватил ветер, увлекая всё дальше и дальше, за собой в неизвестность. Самолётик не сопротивлялся. Плавно покачиваясь, над деревьями и крышами домов, помахивая на прощание крыльями, удалялся, удалялся, превращаясь в капельку, точку, ничто… . Никто так и не понял, куда он летит. Об этом знали только двое – самолётик и рука, выпустившая его из окна, как птицу из клетки - в небо, прощаясь навсегда.
Через несколько минут из того же окна, вылетел ещё один, за ним ещё один белый самолётик, и тут же, подхваченные лёгкими струями воздуха, растворялись в лазурных небесах,взамахивая изящными, миниатюрными, лёгкими, как сам ветер крыльями.
Казалось бы, что в этом необычного? Кто-то выпустил из окна самолётики. Играется. А быть может, прощается? Подумалось, что уносят они с собой на воздушных "бортах". Имена, произносимые с любовью? Печаль липучую, а порой лёгкую, словно паутинка? Воспоминания? Слова? Чувства? Улыбки? Боль?
Для кого-то пришло время, всё это отпустить на волю. Выпустить, отдать в руки ветра. Он мятежный и уступчивый, лёгкий и могучий, он знает, что будет дальше. Он заберёт с собой всё то, что так долго кого-то мучит, связывая по рукам и ногам, даже, если вчера это было одно из самых дорогих имён, самые чудесные слова … или боль, изъевшая душу, обида, высушившая чувства. Он заберёт с собой радость и боль, предательство и подвиг, любовь, и ненависть. Он сбросит "поклажу", где-то далеко за сизыми горами, в пропасть, чтоб больше никогда не возвращать унесённый в неизвестность им "скарб" и полетит дальше. А из окон всё будут, лететь и лететь бумажные самолётики. Быть может, кто-то просто…
Больней не будет…
Как ещё больней?
Уходите? Закройте тихо двери.
Нет, я не плачу, замели метели…
бывает, летом снег взамен дождей…
Не будет больно,
просто обмерла.
Душа? Душа, изломанная вами.
Она не мучилась, лишь потемнев глазами….
Вы думали, что шутит? – Умерла.
Больней не будет…
Как ещё больней?
Снега. Снежинки замели следы.
Уже не больно, от её беды, …
лишь белый пух, ветвистых тополей…
Вы ищете её?
Вам больно? Тоже?
Вы плачете? Закройте тихо двери….
Там, где была душа – метут метели
Уходите? Мне жаль вас, право, Боже.
заствка - из интернета