…
без комментариев
Аудитория. Она полна людей, как мешок с яблоками по осени.
Все жмутся друг к другу и что-то пишут.
Я смотрю на них - таких молодых и беззаботных. Они сосредоточенны и стремятся себя проявить. Но они не знают, что никому не смогут прочитать свои творения. Не смогут… Никогда… Потому что я здесь.
Я тихонько сижу и наблюдаю. Я знаю, мне не хватит духа нажать на кнопку, поэтому есть страховка. Сигнал придет по телефону.
От возбуждения меня бьет озноб, адреналин вместо крови носится по венам. Капли пота , подобно стразам от Сваровски, покрывают меня, словно я экспонат в Пушкинском в коллекции Юдашкина, а не человек. И я, и они -мы все уже заголовки вечерних выпусков новостей.
Я решился на это.
Как?
Да, никак.
Я знаю, что могу это сделать и сделаю. Я просто должен.
Кому?
Никому. Долг, как святой Грааль, что каждый понимает на свой лад.
Две минуты. Осталось две минуты.
Ручки чайками летают над океанами в тетрадках и блокнотах. И в каждом, океане, уже есть лодка со своей историей. Историей у кого-то слабой и призрачной пока, похожей больше на конденсат, что каплями сползает по бутылке. У других же истории основательны, они Акрополем возвышаются. И так же, как и он , притягивают взоры и мечты.
Но… Я их не знаю. И дела мне никакого нет до них и их миров в тетрадях. Они здесь. Это их судьба. Это моя судьба. Я могу это сделать и сделаю.
Нога начала трястись. Кладу сверху руку, чтоб дрожь унять.
Пояс врос в меня. Он и я единое цело. Мы стали сплавом.
Одна минута осталась.
Мама! Да… мама!! Я знаю, что только ты будешь грустить. И я знаю, что ты поймешь. Только ты и поймешь. Я не могу иначе. Ты знаешь. Я должен это сделать.
Аудитория. Тридцать секунд. Начинаю читать молитву…..