Шторм. Ветер рвет волну и бросает тонны воды на каменистый берег. С каждым годом море отбирает свою долю у суши, перемалывая куски ракушечника в песок. Край берега обрывается вертикально вниз, и дующий с моря ветер создает над ним восходящий поток, на котором, распростав крылья, висит пара воронов. Они живут здесь, под обрывом, в небольшой пещере, и давно уже перешли на морскую пищу. Шторм приносит много еды, что-то удается отбить у чаек.
Чайки патрулируют берег, пользуясь тем же воздушным потоком, поднимающимся в жару от раскаленных камней береговой линии. Но сейчас другое дело – шторм. Шум набегающей волны доносится издалека и, постепенно нарастая, распадается в шорохе камней. Пахнет йодом. Солнце пробивает лучами темную пелену туч где-то на полпути к горизонту.
Внизу на пляже никого, кроме трех только что приехавших на море подруг. Первая, разобрав этюдник, уже выдавила на палитру охру, белила и аквамарин. Другая, скинув ветровку и засучив по щиколотки джинсы, пробует воду. Волна накрывает ее с головой. Она раздевается до футболки и трусиков(купальник еще в чемодане) и садится на камни в полосу прибоя. Шоу “Мокрая майка” начинается… Третья девушка, не такая отчаянная, снимает все на планшет.
Ворон, парящий прямо передо мной, издал радостный клич и, сложив крылья, метнулся в сторону и вниз. Его спутница покачивалась на воздушной струе немного позади, когда он исчез за выступом скалы. Но вот он появился снова уже с другой стороны и, сделав кульбит-бочку, завис рядом с ней. Затем обе птицы, слегка взмахнув крыльями, взмыли вверх и упали вниз, проделав это синхронно еще и еще раз.
В такие минуты птица наслаждается жизнью, и я завидую птице.