Нарисую Китай тушью, Англию - пастелью, Францию - прозрачной акварелью, Россию - яркой гуашью, США – сангиной, Австралию – темперой, Украину – заточенными карандашами, Турцию - черной нефтью…
А Италия - это сверкающее масло, растекшееся по стоптанному сапожку солнечными мазками. Здесь самое синее небо - масляное и самое лазурное море - масляное. Изумрудные холмы покрыты маслом виноградников и оливковых рощ, по полям бродят коровы с маслянистыми боками, погоняемые масляным пением пастухов. В Италии всё, к чему обратится взор или слух, входит нежно и мягко, не встречая сопротивления рассудка, как по маслу. Все доставляет эстетическое и моральное удовольствие: природа, пейзажи, архитектура, погода и люди с маслеными глазами, комплиментами и прикосновениями.
Итальянцы не посещают музеи. Пресыщенные высоким искусством замасливания, предпочитают «пищу» грубую и простую, приспособившись пережигать избыток масла с помощью импульсивности и ярких, иногда диких всплесков эмоций. Турниры в Колизее со смертельными поединками между гладиаторами и животными, вендетты, Ромео и Джульетта, - страсти, присущие только Италии, возникают от микса палитр промасленной красоты и уродства - жизни и смерти.
Если в Италии вы пожелаете выразить свое недовольство и получить компенсацию, то даже не пытайтесь кричать на всю улицу - это норма общения. Надо что-нибудь разбить, а лучше пострелять. Тогда, возможно, обратят внимание на вас… Если же вы вежливо выскажете претензию работнику гостиницы или продавцу, то - берегитесь! В ответ - лучезарная улыбка, словно шелковое лассо, вас затянет плавной речью в уголки жарких губ-маслин и утопит ваш одурманенный разум в блаженном липком плену масленого флёра. Вам не понятен итальянский, но какое это имеет теперь значение, ведь вы впервые почувствовали себя куском плавящегося масла... Я искренне люблю эту страну, но небольшими порциями, как кремовое пирожное на праздничном столе. Когда слишком много праздников и пирожных, то их почему-то начинают не есть, а кидать друг в друга. Только пресыщенным маслом кажется смешно упасть лицом в торт.
Выглянув в окно поезда, летящего вдоль степей Украины, я припала к стеклу и пораженно наблюдала, как алый океан маков покачивал на своих легких волнах кружащиеся серпантины бабочек. Эти белые нежные создания порхали, танцевали, словно ангелы над блюдом, заполненным дымящейся кровью. И я не могла определить, чего больше в долине - маков или бабочек, крови или ангелов? Белое и красное - палитра света и боли...
Современная палитра Мира беззащитна и хрупка, словно детские рисунки цветными мелками на асфальте, ибо зависимы от стихии природы, но более - от колес и подошв слепцов.