ххх
Перед плотностью жизни обычной,
где единственно всё и всерьёз,
так метанья твои неприличны
под насмешливым взглядом берёз.
Пируэты, полеты, вояжи…
Для чего тебе крылья дала
та земля, где суровы и тяжки,
где кровавы и слёзны дела?
Что печалиться ей, не воспетой,
под высоким надзором небес?
Не нужны ни стихи, ни поэты
там, где поле, где речка и лес.
Там, где стыдно свободным и сытым
на измученных женщин глядеть,
книга жизни тебе приоткрыта
и прочитана даже на треть.
Ну, так что же ты медлишь, робея?
Или жизни трагический лик
отвращает тебя, как лакея,
что к господским картинкам привык?
Ну, так как же, сумеешь пробиться
сквозь пласты, что, как глина, плотны,
стать желанным, как певчая птица,
близким, нужным, привычным, родным?..
"LiteraruS", 2006, 11