В 11.00 наступает время обеда... Нестерпимо хочется есть! Мышцы на руках и спине гудят, будто налитые вибрирующей массой... Перерыв просто необходим! И запахи из заводской столовой на какое-то время заглушают в твоём мозгу вечную, преследующую тебя вонь - ржаво-масляно-эмульсионного аромата.
Комплексный обед! Мечта, ставшая явью! Получаем бесплатные талоны на питание у мастера - на 50 копеек... Обед стоит 75... Добавляем до комплекса 25 и получаем на подносе яства: салат "Столичный" - с превосходным куском буженины, обжигающий борщ со сметаной, бефстроганов с картофельным пюре и подливой с мелконарезанными солёными огурчиками, стакан клюквенного компота.... Это сказка, песня и фантастика....!!! С таким аппетитом и удовольствием я никогда, наверное, больше не ел... Румяные лица мужиков за столами, весёлый гогот под аккомпанемент звенящих ложек и вилок... Сотня людей, получающая одновременно радость от обеда и удовлетворение от работы!!! Невероятная атмосфера настоящего труда и какого-то незыблемого порядка, отлаженного десятилетиями жизни.
Выходя из столовой с ощущением сытости и умиротворения, предвкушаешь перекур, - самую приятную сигаретку за всё прошедшее время с начала дня. Лениво и вальяжно присаживаешься на пол прямо у дверей столовой, вместе с такими же как и ты работягами; чиркаешь спичкой... вдыхаешь... прислоняешь голову к стене и прикрываешь глаза... Ещё минута и тебя начинает клонить в сон. Хочется забыться в полумраке коридора, окутанного клубами сизого дыма... Какие курилки??? О чём вы? Нет, конечно, они были, оборудованные по всем правилам, но никто не придирался и не требовал неукоснительного соблюдения правил! Курили везде и всегда... Когда ты ежедневно по уши в масле, ржавчине, металлической пыли и гари, то глупо задумываться о вреде табачного дыма.
Когда пол начинает дрожать, понимаешь, что обед заканчивается и пора возвращаться в цех... Ты немного отдохнул и вполне готов, если не броситься в работу, то медленно войти в неё - без сомнений готов! Встаёшь, проскальзывая подошвами на глянцевом, склизком кафеле, впитавшем за десятилетия литры смазки, сажи, и ещё бог весть чего.... Не торопишься... Но появляется усатый мастер и подгоняет тебя незлобливым, весёлым матерком.
Продолжение: http://www.proza.ru/2014/03/20/2339