Полоснуло зарницей по вислому брюху грозы,
Расползлись небеса, набухая багровым закатом,
Окровавленный диск остывает расплавленным златом,
Уходя в горизонт обезличенным краем фрезы.
Из него ли в ночи разливаются отблески рек,
Или это в булат так играют клинки под луною...
По дороге идёт безымянно, как тень, имярек,
И несёт мои сны, как предчувствие,
перед войною...
сразу: никак это не связано с референдумом в Крыму.