Начало марта.
Растираешь в пальцах чуть набухшую тополиную почку.
Как пахнет...
Пальцы склеиваются, остаются на них смоляные темно-коричневые следы.
Господи...
Внутри меня - как в этой тополиной почке: всё бесконечно.
И хочется только, прикрыв глаза, коснуться твоих волос губами.
И все простить.