ООО "Шекспир и племянники",
въедливый реализм.
автор стихов фрау ШпиНдель
За окном домжура на Никитском порядочно стемнело. Зима похоже сдулась уже к началу февраля. Снег на крышах, фронтонах, балконах успел стаять. Мужчины за соседним столиком в обществе худой барышни с блестящими глазами шикуют - три бутылки дорогого коньяка, румяные тушки чебуреков, острый соус, зелень. Фоном играет музыка из колонок, бармен привычно наливает в мерный стаканчик водку, коньяк, кладёт на тарелки раздутые, прямо с плиты, чебуреки. Соседи выпили в очередной раз о чём-то о своём, и принялись жевать. На лице девушки праздник, сладко-тягучий взгляд, блузка-стрейч вызывающе липнет к телу.
-Можно прикурить?- тянется к нам спортивным торсом мужчина с крупным лицом из-за их столика.
-Ты часом в "Гудке" не работал?- щурится, приветливо улыбается моему приятелю.
-А ты кто?-оторопел художник.
-Я...?- удивился сосед,- крою лист строкой, шелкопёр я, ёлы-палы!
-А-а, ну да, это ж домжур! то-то я вижу лица у всех какие-то пьющие, да-а, мужики, дёрганная у вас работа.
-Не простая,- кивает журналист,- я вот про паровозы раньше любил писать и про народ, который попроще и попрочней.
- А теперь?
-А теперь стоящей журналистики почти не осталось,- грустно улыбнулся мужчина.
-Куда дели?- озадаченно щурился на соседа не очень трезвый приятель.
-Слили,- затянулся сигаретой журналист,- жизнь слетела с катушек, и понеслось.
-Ну да, мы ж в обновлённой России живём,- вспомнил приятель,- советская цивилизация двадцать лет как закончилась.
В задумчивости мы взяли ещё по сто пятьдесят вискарька. Медленно выпили.
-Что с лицом?- интересуюсь у киснущего приятеля.
-Оступился и низко пал.
-А что так?
-Да вот почти месяц не пил, а тут в пятницу пошёл Швондера выгулять, навстречу, совсем некстати, Стёпа с бутылкой вискаря дорогущего - у него пару картин купили в салоне. Ну давай меня с ходу провоцировать. Я ему: да вот решил взять тайм аут, типа - "пьянству бой!", вот такое у меня теперь моделирование мира говорю Стёпе. А Стёпа: ты что, забыл - перед боем наркомовские сто грамм всегда наливали, и вперёд, в атаку на врага! В общем, потом ещё пошли за добавкой.
-Ну и как атака, не захлебнулась?
-Помню с бабой какой-то сцепились на собачьем пятачке, её дог чуть не перекусал нас.
-С чего бы это?
-Не помню, эти доги такие психованные.
За соседним столиком сидел в компании журналист. Во рту сигарета, в глазах ирония. Недопитой осталась последняя бутылка, разговор уже пробуксовывает, но они пока справляются.
Тишина… Редкий гость.
Фар мелькают лучи
На стене.
Вкривь и вкось
Всё срослось.
Помолчим.
За дрожащим стеклом
Лязг чужих поездов.
Мы ещё поживём,
Не сжигая мостов.
Отпусти, не держи
Этот морок за хвост,
Не считай этажи,
Не скули меж берёз.
И не жди… Просто будь.
Просто здесь и сейчас.
Наливай, по чуть-чуть,
За нелепых, за нас.
В кафе спустились сразу две компании, и в зале стало накурено, тесно и шумно. Вечер тёк своим чередом.
Таганка, февраль 2014
автор картинки Виктор Пивоваров