Сын

               
      Он стар. Он немногословен. Он устал от одиночества и, быть может, поэтому  он выходил меня, когда я слепым щенком был подброшен к его домику на окраине прибрежного городка. Он зовет меня   «Сын». Мне нравится: коротко и звучно.
    Он всегда был скуп на ласку. Когда я был юн, игрив и глуп, меня брала досада на его безучастность к моим шалостям, но когда я вырос и поумнел, то понял, что даже лёгкое касание его руки моего загривка  не может выразить всей полноты его глубокой ко мне привязанности.
     Сколько помню себя – я всегда сопровождаю  его: прыгаю в лодку, отправляясь с ним на рыбалку, бегу  впереди по дороге, ведущей к базару, где мой хозяин продаёт свой улов и закупает провизию.
    Горожане снисходительно относятся к хозяину, называя его отшельником, но только не ко мне. Я всегда начеку и отличу простую шутку от скрытой угрозы.
   Мне нравится почтальонка Анна, которая раз в месяц приходит к нам. Тогда мой хозяин вынужден поддерживать разговор, изредка улыбаться. Но почему он подолгу молчит, когда речь заходит о сыне, я никак не пойму:  я рядом, я бью хвостом по полу,  я кладу морду ему на колени, но его рука неподвижна, как и взгляд. И лишь недавно я сообразил, что где-то есть у хозяина ещё, наверное, один сын: он подолгу  глядит  на какую-то картинку, что  достаёт   из ящика стола, и  шепчет  : «Сын, сыночек» и при этом меня не замечая. Я стараюсь не показывать своей обиды, ухожу во двор.
       Сегодня не день Анны, но слышатся чьи-то приближающиеся шаги. Мы с хозяином настроженно смотрим на закрытые ворота. Сейчас откроется калитка… Вдруг я увижу неведомого мне второго сына хозяина?.. Та же надежда теплится и в его глазах.