Гулял я по центру. Можно сказать, и, прогуливался.
Перебежал Невский у Аничкова моста, прошел мимо Дворца пионЭров, пересек мост Ломоносова, заодно улицу Ломоносова и чиркнул площадь Ломоносова…
Через метров пятьдесят увидел его…
- …же не манж па сис Жур…
Да, не молод он был и даже, как будто, небрит…
Но, самое неприятное – горб…
И протягивает левую руку. Смотрю, а у пальцев нет верхних фаланг. Спрашиваю – Что с рукой?
- Да, вот работал здесь. И кивает на здание с буквами «ЗДАТ».
- Журналистом. Все пальцы сточил…
- На правой – тоже самое было. И показывает культяпку по локоть.
- Журналистом был, приходилось и понятым быть часто… Вот рука и посохла… Отняли…
Могу я Вам чем-то помочь? Вот, возьмите, пожалуйста… И сую ему в «ладошку» 300 рублей. Они выпадают, я достаю полторы тысячи, и запихиваю в нагрудный карман. (Где-то в голове пронеслось – «нагрудный орден»).
- Да, пошел ты!.. Встрепенулся он. Поднялся, встряхнул полы пиджака, освобождаясь от купюр.
Пару белых перышек живенько приняли участие в пыльной бури…
Мне было стыдно, и я постарался поскорее смыться из отвратительного и непонятного времени-места…
И не стал я смотреть вслед уходящего его. На падающие из-под полы его пиджака белоснежные перышки…