начало здесь -
http://www.proza.ru/2013/12/06/2300
Глава двадцать пятая
Утром случилось непредвиденное. Пропал Степа – проснувшись, я нашла его постель смятой, без малейших следов присутствия парня.
Решив, что он готовит завтрак – так уж у нас повелось – я лениво крикнула:
- Степа!
Никакого ответа.
Обшарив квартиру, племянника я нигде не обнаружила.
«Это дядя ночью его уволок… - похолодела я. – Потому что я не успела закрыть пари!.. Одна юная жизнь… »
Но только я открыла рот, чтобы по всем правилам забиться в истерике, как входная дверь хлопнула, и искомый гражданин возник на пороге. В руке его был садок, полный какой-то мелкой рыбы, а на лице сияла улыбка до ушей.
- Ты где был?! – набросилась я на него.
- На рыбалку ездил! – улыбнулся пропавший еще шире и сунул мне в руку садок. – Неси на кухню!
- Ну и напугал ты меня! – выдохнула я, беря улов.
На лице Степы появилось довольное выражение.
- Один, что ли, ездил? – удивилась я, отойдя от стресса. – А откуда ты знаешь здешние рыбные места?
- Почему это один? – перебил парень. – Со Стасом!
- С каким Стасом?! – поразилась я еще больше.
- С соседом твоим… и моим.
Речь, видимо, шла о Стасе Ревицком, еще одном обитателе нашего элитного дома. Сын богатых родителей, профессоров университета языкознания, двадцатидвухлетний Стас слыл модным авангардным ходожником и по-совместительству пропойцей и лоботрясом.
- Где это ты его подцепил?! – при этом вопросе глаза у меня, наверно, были как у глубоководного краба.
- Где… Почаще надо дома бывать, а не разъезжать по кафе, прикинувшись невестой, и не бродить ночами по лугам с гитарой…
В ответ на это хамство у меня даже не нашлось слов.
Однако Степа их и не ожидал. Он прошел на кухню и вальяжно расположился на стуле.
- Что у вас может быть общего? Во-первых, он старше тебя…– не могла понять я.
- Да не зуди ты, как старая дева…
- Слушай, ты! – обернулась я на малолетнего нахала. – Мне все равно, где ты и с кем! Просто я не понимаю, чем вы могли друг друга заинтересовать. А если ты будешь разговаривать в таком тоне…
Услышав в моем голосе угрозу, Степа вскочил со стула, схватил меня за руку и заканючил:
- Даша, ну Даш… Ну прости… Когда ты переоделась невестой и уехала, мне стало так тоскливо… А тут он попался на площадке. Так, слово за слово, разговорились…
- Он пьяный был? – уточнила я.
- Да не то, чтобы очень… Пиво пил…
- Ясно. Выкладывай свою рыбу и садись завтракать.
«Вот выйди замуж за такого… - подумала я, нарезая сыр, - будет оскорблять, задираться… И что-то мне уже совсем не хочется спасать его юную жизнь…»
Я неприязненно покосилась на Степу. Не зная, какие мысли проносятся в моей голове, тот с аппетитом уписывал бутерброд с ветчиной.
После завтрака я, не говоря ни слова, сложила посуду в раковину, вымыла её, вытерла руки чистым полотенцем и прошествовала к компьютеру. Нужно быстренько найти сборник «Календарь нимф», распечатать ноты и приступать к разучиванию последнего произведения усопшего композитора. Или, может, Степа – я опять покосилась на смиренно присевшего перед телевизором племянника - считает, что выиграть международный конкурс - это как пять пальцев об асфальт?..
Степа пялился в экран, также не поворачивая головы в мою сторону.
Не обращая на него внимания, я включила компьютер в надежде, что тот выложит мне вожделенные ноты. Однако не тут-то было.
«Календаря нимф» в интернете не оказалось. Я растерялась. Где же тогда мне взять сборник?..
Мои размышления прервал дикий индейский вопль, и в следующий момент кто-то ухватил меня за пятку.
- А-а-а! – не своим голосом завопила я.
Развернулась и увидела Степу.
- Я загадку вспомнил, - сообщил он.
- Ты что, идиот? - рявкнула я. – Разрыва сердца хочешь?! Мало того, что исчезаешь без вести, так еще…
Я угрожающе вышла из-за компьютера. Степа отскочил в сторону.
- Ну погоди у меня! – сиреной заверещала я, надвигаясь на него и схватив по пути огромный старинный торшер. С диким хохотом парень, пятясь, выбежал в коридор, налетел спиной на дверь и грохнулся на лестничную площадку.
За его упавшим телом возникла космическая туша Андромеды Николаевны.
- У вас всё в порядке, дети?.. – спросила она, приторно улыбаясь.
Рыжее «дитё» поднялось, кряхтя и потирая ушибленный бок. Я медленно опустила торшер на пол и пригладила волосы.
«Выгляжу, наверно, как мегера…» - пронеслось в голове.
- Всё отлично! – уверил Степан, протискиваясь через торшер в квартиру дяди.
- А где же твой муж, Дашенька?.. – раздался ангельский голос, но от грохота захлопнувшейся двери слова рассыпались в воздухе и остались без ответа.
Мы со Степой, как по команде, взглянули друг на друга и расхохотались.
- Я загадку вспомнил… - повторил рыжий черт через некоторое время.
- Загадку?.. – наконец сообразила я.
И сердце в груди заплясало украинский танец гопак.
- Принеси корвалолу, - попросила я.
Корвалолу… Ну точно – нудная старая дева лет этак тридцати пяти… - пронеслось в моем девятнадцатилетнем мозгу.
- Дяди Бориного? – уточнил провокатор.
Я взглянула на него так, что он сразу заткнулся.
- Нет, дяди Бориного не надо, - отказалась я, немного успокоившись. – Пошли в комнату. Нужно кое-что решить.
Глава двадцать шестая
- Где располагается «Лабиринт», нам до сих пор неизвестно, - начала я, присаживаясь с рюмочкой виски в плетеное кресло, - но… зачем нам теперь «Лабиринт», если мы знаем адрес Чекнецкого? Нам нужен только сам Чекнецкий.
…Ты ошибаешься, Дарьюшка… - еле уловимо прошелестело над головой. Что это?..
Вздрогнув, я обвела глазами комнату. Подняла взгляд к потолку. Антикварная люстра мигнула светом, льющимся из изогнутого плафона-тюльпана.
И никого. И ничего…
Я стряхнула жутковатое ощущение и тихонько добавила:
… Найдем Чекнецкого, закроем пари – и дело с концом!
Какой-то вздох, похожий на тяжелый стон…
Я осеклась. Да что же это такое?!
Семейный совет происходил в большой гостиной. Я невольно прислушалась к тишине за окном – этот странный голос… потом горький, какой-то безнадежный выдох… Дарьюшка… А вдруг бабочке все-таки удалось прорваться сквозь запрет?.. Откуда прилетели эти слова?..
Но за окном не было даже легкого ветерка, который можно было бы спутать с биением в стекло прозрачных крыльев. И в гостиной тоже было тихо.
Даже слишком тихо…
- Все очень просто, – нарушила я эту тяжелую тишину. Мне показалось, что голос дребезжит, как пила. – Домашний адрес – помнишь? Тупик Музейщиков, дом 34. Может быть, если удастся встретиться с Чекнецким лично, то он разрешит закрыть пари без всякого кода, - предположила я.
И мне представился этакий симпатичный молодой человек в костюме, расплывающийся в благожелательной улыбке и согласно кивающий:
- Закрыть пари Залевского?.. Да-да, конечно! Строго говоря, это чистая формальность! Распишитесь вот здесь, пожалуйста, - улыбка становится еще шире. – Благодарю Вас. Пари закрыто! Всего доброго! Вас проводить?..
Но в мои безмятежные раздумья вдруг снова вкралась какая-то облачная тревога. Отчего она?..
Я взглянула на Степу, стоящего передо мной, и …
мне показалось, что за его спиной вдруг на мгновение возник темный силуэт!
Так похожий на тень покойного антиквара!..
Тень как будто прислонилась к шкафчику с посудой и скорбно качнула головой.
И пропала.
- А-а… - вскрикнула я, как ужаленная.
- Ты что? – с распростертыми объятиями кинулся ко мне племянник, едва успев поймать меня, выпадающую из кресла.
- Дядя Боря… - пролепетала я.
Степа обернулся, мотнул головой из стороны в сторону.
- Да нет никого…
И бережно усадил меня обратно.
- Не увлекайся виски! – строго приказал он.
Я отдышалась. Виски тут ни при чем…
- По-моему, мы что-то делаем неправильно… - неуверенно произнесла я после тягостной, словно повисшей над нашими головами, паузы.
- А что именно?
- Я… не знаю.
Степа помолчал, а потом выдал:
- Я тоже не знаю. Но ведь другого плана у нас пока нет? Тогда давай придерживаться этого. Лично я в нем никаких изъянов не вижу. А дальше – будь что будет.
Я тоже не вижу, а вот Борис Залевский…
Я еще раз взглянула на то место, где минуту назад стоял силуэт Бориса Тимофеевича. Никакого силуэта там не было.
- Даш, ну ты что?! Узнаем адрес, выследим, закроем пари… Мы ведь уже все решили! Или у тебя есть другие идеи?
Откуда было взяться другим идеям?
Но у тени дяди Бори другая идея, похоже, была.
… Зачем нам теперь "Лабиринт"?..Нам нужен только сам Чекнецкий!..
…Ты ошибаешься, Дарьюшка…
Получается… "Лабиринт" тоже нужен?..
Тогда… тогда… вот что.
- Когда мы увидим Чекнецкого, нам не нужно сразу рваться к нему… - медленно произнесла я, придвигаясь к той мысли, что созрела в моей голове.
- Почему? – не понял Степа.
- Сначала мы должны с его помощью узнать, где находится это чертово кафе. Мы должны проследить за его передвижениями, пока они не приведут нас в «Лабиринт».
Степа округлил глаза.
- Ты же только что сама говорила, что…
- Я была не права.
- У тебя семь пятниц на неделе… И что теперь?
- А теперь…
Допив виски, я приступила к самому главному.
- Придется на время взять машину у Стаса, - произнесла я таким легким- легким тоном, словно речь шла о чем-то совершенно естественном.
Однако Степа незамедлительно назвал вещи своими именами.
- Как это – взять на время? Он ведь не даст! – парень вскинул на лоб белесые брови. – Угнать, что ли?!.
Я моментально представила первые страницы городских бульварных газет.
«Дочь известного в городе адвоката Игоря Буранюка на пару с малолетним сообщником угнала машину модного художника, участника выставок авангардной живописи, автора скандальных картин «Иван Царевич и брат его Иван» и «Алёнушка и брат её козел» Станислава Ревицкого…»
И невольно поморщилась.
Но другого выхода на ум не приходило.
- Придется взять, - нажала я на слово «взять». - Мы очень аккуратно…
Степа замолчал, раздумывая.
- Ладно, - тяжело уронил он, наконец. – Надо так надо.
- Естественно, это поручается тебе. Как его… - я хмыкнула, - другу.
- Ничего не скажешь, дружеская выходка… - пробурчал Степан. – А что, у твоего отца нет машины, что ли?
Я только отмахнулась.
- В гараж нам не попасть, там такая сложная система, да и ключи от гаража в сейфе. Так что об этом забудь. В общем, Стаса я отдаю на твое попечение, и постарайся, чтобы к завтрашнему вечеру его побитая «пятерка» была в нашем полном распоряжении.
- Пара бутылок пива и немного водки… - ухмыльнулся будущий воришка, - А ты водить-то умеешь?
- Я?.. – растерялась я. – Я думала, что ты умеешь… У нас тут молодежь уже вовсю лихачит…
Лицо Степы расплылось в дурашливой улыбке.
- Я в деревне на дедовом «Феррари» каждое лето гоняю… Только там, где народу нет, и вместе с дедом!
Воцарилась гнетущая пауза, во время которой у меня промелькнула нелепая мысль, зачем деду в деревне «Феррари»?..
Потом Степа, посерьезнев, сказал:
- Да ладно, я пошутил насчет "Феррари". А водить я умею. И вроде неплохо...
- Тем лучше… - после паузы выдохнула я. - Тогда тебе желательно как можно быстрее приступить к налаживанию крепких дружеских отношений, дабы максимально расположить объект к себе. А я тем временем разузнаю, где в самое ближайшее время пройдут международные конкурсы гитаристов. Распределив обязанности, я двинулась к компьютеру.
- А ты мне нравишься, принцесса-авантюристка! – весело крикнул мне в спину парень.
Сев за монитор, я услышала хлопок двери – это Степан направился к раздолбаю Стасу Ревицкому, разрабатывая в голове коварный план кражи машины у друга.
И ведь это ни кто иной, как я, толкаю несознательный элемент на нарушение заповеди «не укради», причем на откровенно подлое нарушение…
«Во имя его же спасения все средства хороши…» - не очень уверенно подумала я и, чтобы не заморачиваться на этом двояком утверждении, нажала на значок браузера.
Глава двадцать седьмая
На этот раз Интернет не просто разочаровал меня, а сразу убил наповал.
Международные конкурсы… Как бы не так!
Не конкурсы, а только один конкурс.
Только один!..
Да и на него я, похоже, НЕ ПОПАДАЮ.
Международный конкурс исполнителей на гитаре, пройдет с 16 по 22 июня в Милане. Заявки принимаются… Ах нет, они уже давным-давно приняты. И состав участников также давно определен. Потому что 16 июня наступит через пять дней, а срок подачи документов и обязательного взноса истек две недели назад.
В отчаяньи я треснула ладонью по столу и тут же завопила:
- Ой-ой-ой!!!
Даша, поспокойнее! Не хватало еще руки ломать! Как тогда конкурс выигрывать?.. Нам нужна только победа! – сказала я самой себе.
И тут же мне показалось, что это сказала вовсе не я, а кто-то другой. И сказал уже давно… в той самой, нездешней, памяти…
Внезапно меня обняло чувство, что кто-то установил надо мной высокое покровительство. Не знаю, откуда пришло это ощущение, но тот факт, что моя заявка не принята, взнос не отправлен, и мои документы все еще у меня, а не у жюри конкурса - все это перестало иметь значение.
Потому что всё по-другому…
Ощущение времени вдруг как-то странно расширилось, и к сегодняшнему моменту моего сидения за компьютерным столом вдруг непостижимым образом примешался другой момент, из забытого, незнакомого прошлого. Они, эти два разных периода жизни, как бы соединились и существовали сейчас неразрывно.
Почему-то в эту секунду, сидя за столом в гостиной соседа, я одновременно сижу еще в одном месте – на его кухне… Только я совсем по-другому одета, и у меня челка, которую я не ношу уже почти полгода… Теребя пуговицу синего халата, я смотрю в монитор и вижу, что всё потеряно и все сроки вышли… И в то же время, сидя на кухне в брюках и белом джемпере, я знаю, что документы отправлены, об этом не стоит беспокоиться…
И я знаю об этом уже не менее полугода…
И это ощущение засасывает меня с головой… Экран как будто меркнет, и комната куда-то отступает,
и из двух меня – сегодняшей и тогдашней – я сегодняшняя начинаю растворяться и окутываться дымом… И вот уже я вижу себя только одну – ту, что не здесь, и не сейчас – ту, что с челкой…
Теперь, когда картина нынешнего дня куда-то уплыла, все видится гораздо четче. Да, я сижу на кухне Бориса Тимофеевича, в белом джемпере и джинсах. Я окидываю взглядом стол и краем глаза, среди чашек с кофе, сахарницы и тарелок мельком замечаю какой-то небольшой предмет на самом краю. Но как только я поворачиваю голову в его сторону, чтобы рассмотреть подробнее, закрытая дверь кухни приоткрывается, и я поднимаю глаза и вижу, как за край двери с обратной стороны ухватилась старческая ладонь хозяина.
- Борис Тимофеевич, смотрите, как у меня получается!.. – весело кричу я и, не глядя, уверенной рукой тянусь к тому самому предмету на краю стола и…
…- Всё в порядке! – вдруг гаркнул мне на ухо голос Степы. – Вот ключи!
Голову пронзила резкая боль.
Картинка треснула и разбилась на осколки.
И из неё начала словно просвечивать другая – день сегодняшний. Какое-то время - доли секунды – они опять существовали вместе. Кухня, дверь и рука антиквара – и зал, желтый диван в углу, экран компьютера… Всё это имело какие-то неестественные, извилистые формы, но постепенно начало выпрямляться, расправляться… Одна картина приобрела объем и насытилась цветом, другая наоборот, выцвела до прозрачности и исчезла. И вот передо мной уже совершенно обычная комната, и никаких следов наслоения…
Возвращение в реальность заняло не более трех секунд.
Стряхнув странное наваждение, я повернула голову, и перед моим носом туда-сюда закачались ключи от машины.
- Видала? – похвалился Степа. – Учись!
И заржал совершенно детским, беззаботным, громким смехом.
- Уже? – не смогла я скрыть изумления. – Быстро же ты его споил!
- А он уже был пьяный! – весело объяснил подросток. – Я только перебросился парой общих фраз и незаметно спёр ключи – они на крючке висели.
- Пять баллов, - оценила я, слегка поморщившись от лексикона приятеля. – Где машина?
- За углом, в гаражах.
Я кивнула.
- Родители Стаса сейчас на даче, а сам он теперь до утра носу из дома не высунет. Потренируйся пару кругов вокруг Менделеева, только мимо подъезда не проезжай, объедешь со стороны Школьной аллеи. Понял?
- А как ты собираешься следить за Чекнецким? - крутя на пальце ключи, Степа присел на край стула. - Квартира в телефонной книге не указана, а в лицо мы его не знаем…
- Что-то мне подсказывает, что я уже видела его – тогда, в «Лабиринте». Что он один из тех… Ну, тех игроков в карты, про которых я тебе рассказывала. Не думаю, что в тупике Музейщиков огромные дома. Насколько я помню, они там маленькие, двухэтажные. Один-два подъезда. Будем смотреть на всех, кто выйдет из дома поздно вечером. Ищущий да обрящет! А теперь ступай освежи свои навыки вождения.
- Понял, - кивнул Степа и исчез.
продолжение
http://proza.ru/2013/12/16/1912