Творцы
— Коллега! Прошу вас! разделите со мной радость творчества!
— Конечно, милый мой творец! конечно! Мы же с вами, дорогой друг, просто созданы, чтобы творить великие — воистину великие! — произведения, несущие счастье и радость нашим меньшим братьям… Как они без нас? без наших цитат, запутанных сюжетных ходов и описаний природы? Как бедна и скучна их блеклая жизнь… Кто, как не мы, обязан судьбой нести любовь и свет… Кто, как не мы?
Двое обменивались фразами, ликовали, сетовали, многозначительно улыбались и попивали крепкий кофе. Они сидели по разные стороны стола, заставленного чашками и пепельницами, хрустальными графинами с густо-медовым бренди, чернильницами с гусиными перьями, заваленного чистыми листами и грудами мятых черновиков. Там же стояли и лампы с зелеными абажурами, подсвечники, песочные часы и прочая запыленная мелочь.
Неожиданно в помещении погас свет, творцы замерли. Свет пропал по причине того, что женщина средних лет, с большим родимым пятном на левом плече, в простом платье и с тяжелой сумкой в руке захлопнула книгу и поставила ее на полку в книжном магазине.
— Снова ни о чем… — грустно прошептала она и вышла на улицу.