Дождь моросит… и сумерки. Пустеет город за окном. За бархатом гардины охра осени и синева небес. А в горле ком…
Напротив дом. Немой. Не мой пейзаж ликует – не в моей картине. Там влажная листва бунтует, теряя позолоту – грошами медными она слетает вниз, цепляется к чужим зонтам и липнет на карниз, и ноту грусти посылает в шелестящий хор.
Заглядывает улица ко мне в затвор и полыхает око её страстью, и умывается к уча'стью в вернисаже двор, и за'ревом доро'ги полотно. Ком в горле тает…
Горячей охрой за'лито окно, теченье жарких красок мнится нереальным...
Кто – я иль осень за стеклом? Всё раздвоилось и стеклось – слияние случилось от деянья неведомых мне чар. И за'мерло мгновенье…
Я в мире виртуальном, пожар в душе и пелена во взоре. Дождь за окном и дождь на мониторе. И россыпи грошей летят на ветер – тот ими всуе сам себя рисует. С рассудком память спорит. Всё в ссоре, всё поврозь, раздельно…
И параллельно, в Интернете, живописую осень в чёрно-белом цвете – восторгу вопреки, чтобы дойти до сути. Дома понурые всплывают на экране, над ними тучи бурые висят и ливнями грозят: и людям, и зверью, и деревам. Те ёжатся, с ветра'ми споря шалыми, тепла им мало, света мало им – и морщатся они корой, корёжатся от брани.
Терзаю, маясь, я клавиатуру и чёрно-белого сумбура извлекаю строфы. В них катастрофой темнеет синева, и множатся ненужные штрихи, печальных строк недужные слова. Стихи мои плохи…
Душа болит, сухим листом порхает, как бабочка с одним крылом.
Не так сложилась песня, не о том! Химера всё! Сумбур! Не медля удалить! Delete! Delete, delete! – не знаю меры я ни в чём!
Вдруг на экране всё слилось: ни чёрных нет фигур, ни белых – а только серые, и серые, и серые! Их толпы, псами дикими ведомые. Их лица бледные, едва знакомы мне, и губы отчужденьем сжаты, и взоры равнодушьем ранят – и с оком на экране соприкасаюсь взглядом. И каюсь: виновата, что не рядом, что пошла тропой окольной.
Сердцу больно… и мысль: как трудно женщиною быть в миру жестоком.
И, к монитору развернувшись боком, смотрю в окно.
За бархатом гардины картины живописной полотно. Дождь кончился давно и сонно шепчется листва…
Сквозь охру осени струится синева...
Сквозь охру осени струится синева,
и к ней мятежная душа стремится,
пускают по' ветру печально дерева
глав октября последние страницы.
Листает память про'житые дни,
запечатлённые звенящими стихами,
как много прячут между строк они
надежд и грёз, что не случились с нами.
Пылает охра жертвенным костром,
сжигая наши страхи и тревоги,
и стелет листья золотым ковром,
на неизбежные к весне дороги.
– Всему свой срок, – вещают небеса,
прощаясь с уходящим днём осенним, –
придёт желанное, и счастья полоса
наступит. Запасись пока терпеньем…
Иллюстрация: коллаж автора.
Вид из окна – картина худ. Леонида Афремова «Осень»