Ты говорил, мой друг, что будут вёсны
и цвет воды не серый – бирюзовый,
лишь только год минует високосный,
лишь только детство век осилит новый.
Теперь уже он отрок – век желанный
и год беды навеки канул в Лету.
От холодов, от стужи первозданной
иди, ищи весну по белу свету.
Кричи, зови: быть может, докричишься
и лик ее увидишь – чист и светел –
в краю, куда на санках не домчишься
и где гуляет только теплый ветер.
Растаял снег, явив до срока лето,
дожди залили Землю по макушку,
уже деревья в желтое одеты,
а там зима готовит вновь пирушку...
Но где весна? Весну, весну верните!
Как без нее любить и быть любимой?
Как в узел увязать опять все нити,
что ускользнули от обиды мнимой?
Иди, ищи ее, пока не поздно,
и умоляй, проси ее вернуться.
Ведь где-то далеко, на небе звездном –
ты слышишь? – бубенцы ее смеются.
весна-осень 2013 г.