- победа в номинации "Проза" на сайте "Самарские судьбы" 2016г
- 5е место в конкурсе «Лауреат 23» Международного Фонда ВСМ, апрель 2014г
- по рассказу Василиса Ледум написала песню http://www.stihi.ru/2014/08/12/1084
– Бумага! Бумага! – трясёт в руке пакетики с бумагой маленькая старушка, белая, как сахарная вата из детства, и согнутая, как вопросительный знак. Шум метро заглушает её призыв. Переход кишит людьми. Утро.
Я прохожу мимо машинально, даже не задумываясь…
– Бумага, – повторяет она, и все проходят мимо, даже не задумываясь…
Кому нужна бумага, завёрнутая в прозрачный пакетик из супермаркетного рулончика? Кому нужна жёлтая, сложенная пополам и пропахшая старинным шкафом и валерьянкой бумага?
– Набегайте люди, кому нужна бумага! – кричит в моё ухо фантазия и я останавливаюсь, как вкопанная.
Возвращаюсь. Пытаюсь посмотреть на существо с палочкой и пакетами в руке. Мне неловко. Я перебираю в голове варианты того, кем работала эта женщина, что согнуло её плечи, как она жила свою жизнь, о чём размышляла, как смеялась, кого любила? Моё сердце разрывается от сострадания, я хочу обнять её и пожалеть, но это не прилично, я слишком далека от неё, мы из разных времен, с разных планет…
– Сколько стоит ваша бумага? – спрашиваю я осторожно, чтобы не спугнуть голосом, потому что она такая маленькая по сравнению со мной, как ребёнок, к которому следует присесть, располагая к себе прежде, чем начать разговор.
– Десять рублей одна… а две – двадцать, – поясняет она мне, как нерадивой школьнице, сохраняя интонацию, чёткость речи и правильное ударение на том, что я обязательно должна усвоить, чтобы не подвести её перед начальством.
Учитель! Да, она учитель, эта крохотная женщина с причёской из белых облаков.
– Я куплю у вас… всю… – запинаюсь я и получаю в ответ столько благодарных слов «спасибо», что мне становится стыдно втройне.
Ты не заслуживаешь столько «спасибо» – кричит моё сердце и толкает изнутри.
– Это вам огромное спасибо, – лишь отвечаю я, зажимая губу, – мне нужна бумага именно сейчас.
Она радуется. Она угодила и может идти домой после честно проведённого урока.
Вот только что она купит на заработанные деньги? Мне трудно понять цену 20 рублям на её планете, я – с другой! Когда через минуту я возвращаюсь, чтобы дать ей денег просто так – её уже нет. Она испарилась. Она ведь давала мне шанс…
Я не использовала его. Плохая ученица.
Иду с двойкой в дневнике за милосердие и сострадание. Мне стыдно. Боюсь поднять голову и посмотреть людям в глаза, только внутренне спрашиваю себя: «как допустила? Почему не сообразила сразу?»
Дома я рассказываю о том, как встретила белого Ангела, сгорбленного, с натруженными плечами, с тяжёлыми опущенными крыльями, которые я не способна разглядеть… и случайно затерянного в толпе метро, где другие правила и законы, где каждый спешит и думает о своём и никого нельзя за это корить.
Но чуть позже я сталкиваюсь с чудом!
В прозрачных пакетиках из супермаркета я нахожу пожелтевшие листы, вырванные из разных тетрадей разных времён. На одних – выцвели линейки и клеточки, а другие – из альбома с рисунками, плотные, почти картонные, на них местами сохранились пятна краски, чернил… Они вырваны неровно, слабой рукой, вероятно с лёгким тремором... Настоящий винтаж! Сокровище! Настоящая жизнь… Такая разная и неравномерная, но такая чистая по сути своей, что на ней можно писать любую историю. Карандашом, ручкой, пером, как хочешь, как представляешь, и как тебе вздумается заполнить эти жизненные листы.
Я напишу на винтажных листах о счастье, о любви, о горе… О том, как поёт сердце и как оно плачет; как наступает рассвет и приходит закат; как мы нежно прикасаемся к тем кого любим и как им же приносим нестерпимую боль; как однажды каждый увидит свой путь и встретит своего друга; и как мы, тоже однажды, непременно станем винтажными листами человечества.
А пока, я должна немного привыкнуть к ним, моим новым жителям рабочего стола, мирно лежащим перед глазами, словно не расправленные крылья вдохновения. А они обязательно должны присмотреться ко мне – подхожу ли им я…