гербарием чувств
сохранится в альбоме
прошедшее лето
свихнувшийся Моцарт
симфония сорок
отчаянных дней
послушное солнце
зажато в патронник
для выстрела светом
не больно и поздно
подставлен висок
повернись
чуть левей
ты мимо идёшь
не ко мне, но в зелёном
и я не расстроен
но письма, как листья
пускаю из окон
наверное, зря
отравлена кровь
точно водкой палёной
разлуки настоем
я выжму сентябрь
как медвяные соты
спасёт, говорят