Дорога:
- Растянулась по свету, раздолье деля пополам. Меня оглушил шум ИХ двигателей. Мне глаза ОНИ вырвали наживо - или просто их пылью засыпало, я не помню. Да и зачем мне глаза, я дорога, а не художник. Мне и тут хорошо. Не слышу ничего, кроме шума. По мне они едут куда-то, раз за разом срывая асфальт, мою кровавую корку.
Я лежу - не дышу уж давно, мне не дышится, да и не надо, ведь я же дорога. Боль - не так уж страшна, вы поверьте мне, к ней привыкаешь в мгновенье. Кажется, она была всегда. Я почти уже не различаю стенаний своих. Шум моторов стал музыкой. Терпимо, лишь одно у меня горе горькое: через лес от меня по касательной пролегает дорога, похожая на меня - но асфальтом не катана. Ей больней стук колёс и страшнее ИХ шум, ей больней во сто крат. Ей завидую: она еще не разучилась дышать. Нет, могла бы подняться, сходить к ней, поговорить... Но боюсь высоты.
Чу! Пакет из окна кто-то выбросил. Опустевший, по мне он волочится.
Целофановый кулёк:
- Мне взлететь бы до неба! С ветром бы слиться, вдохнуть бы его весь - а тогда - да хоть к солнцу! Хоть к звездам! Но ветра нет. По дороге катаюсь. Дорога сильнее. Одинокая и сильная, несет она тяжкие грузы, её топчут, давят, ей брюха вспарывают колесами - а она не воспрянет. Все прощая, как сын божий, она терпит муки за НИХ. Величавая, словно река, не встает - и не встанет она, не сбросит тяжелую ношу свою. Я целую ладони её...
Дорога:
- Эй там! Не щекочи меня. Улетай-ка отсюда живее, не тревожь.
(февраль, 2013)