Утром подхожу к своему дому и встречаю соседа. Стоит бедолага, вздыхает и смотрит грустными глазами на покорёженный капот своего мерса. Подошёл. Поздоровался. А, он в ответ только кивнул, даже не повернувшись.
-Как же тебя угораздило в аварию попасть?-
посочувствовал я.
-Если бы ДТП,-
махнул он рукой:
-К родственникам в деревню ездил. По улице стадо коров гонят. К дому не подъехать. Ну, я и посигналил. А, тут бычок…
Меня сложило от смеха. Он смотрит, как на сумасшедшего, а я остановиться не могу. Понимаю, грешно смеяться над чужим несчастьем, а остановиться не могу. Чтобы не обиделся, пришлось тут же у разбитой машины рассказать свою историю.
Постараюсь коротко. Итак: Северная Атлантика. У берегов Исландии. Погода свежая, но не штормовая. Ветер встречный. Довольно сильный.
На ходовом мостике в креслах сидим со старпомом, ведём неспешную беседу. Любуемся морским пейзажем.
А в нескольких метрах от лобовых иллюминаторов больше сотни бакланов. Правильно, большие морские чайки. Бакланами моряки их на сленге называют. Здоровые! Больше метра размах крыльев.
Они планируют. Даже крыльями не машут. Замерли в воздухе среди мачт и судовых снастей и висят. Нравится им это делать. Ещё периодически головами крутят. Оглядываются на нас. Чем там люди за стёклами занимаются?
У штурмана с утра плохое настроение. Его бакланы явно раздражают.
-Всё! Достали!-
в сердцах нажимает он кнопку тифона.
Вой сирены. А дальше в течение нескольких секунд, будто одновременная очередь из сотни пулемётов. И темнота. Все лобовые иллюминаторы напрочь заляпаны чаячьим помётом.
Птицы, конечно, не люди. Но, всё же живые твари. А, чего с перепугу не бывает.
Для справки. Чаячий помёт практически не отмывается. Приходится шкрябать, грунтовать и красить заново.