Известный Актёр написал открытое письмо Губернатору: уходите, коль не можете убрать снег в городе! Письмо стало достоянием общественности. Ведь Актёр-то известный. Это, когда мы жалуемся, нас не слышат. Нас даже не слушают. Слуги народа. Призванные работать, чтобы нам с вами жилось лучше и лучше. (На деле, конечно, всё наоборот. Им всё лучше и лучше. За счёт того, что нам всё хуже и хуже).
Нет, оно, конечно, правильно! Справедливо! Снег не убирается. А я вот тут пытаюсь припомнить те далёкие времена, когда снег выпадал каждый божий год. Как по графику. И мы ещё были самым лыжным городом страны. Тренировались, бегали на беговых лыжах. (Уточняю, потому что есть ещё горные, роликовые и прочие).
Я лично состояла в детской спортивной школе, гордилась землячкой Раисой Сметаниной и хотела, как она победить на Олимпиаде. Снег тогда убирался? Да вроде не помню, чтобы мы обсуждали уборку снега на улицах. Да, машин было меньше. И дорог тоже. Во дворах копошились дворники. И все понимали, что раз зима, значит – снег. Это нормально. Так заведено природой. И надо с этим мириться. И благодарно принимать.
Играть в снежки, лепить бабу, кататься на санях. Валяться, чистить ковры и коврики, гулять по хрустящему снежку и дышать морозным свежим воздухом. Грызть сосульки, в конце концов! Что мы радостно и делали! А теперь, значит - убрать! Как враждебный элемент, мешающий комфорту. Изнежились мы, друзья. Цивилизацией избаловались.
Вы за город выберитесь, там снежное царство! И каждый сам дорожку к своему домику прокладывает. А как же. Не Матвиенко же вызывать с лопатой? Нет, лучше Путина. У нас ведь чуть что, какая проблема, премьер приезжает и решает. Он ведь Бэтмэн всея Руси. И сосульки раньше висели. И падали с крыши. И люди падали. И калечились. Всё было. Только не было такой категорической уверенности, что кто-то в этом виноват. И нам должен.
Неожиданно он этот снег свалился. Два последних года сыпет, как из ведра. Подлец! Нам в тёпленьких машинках не проехать. А пешеходам не пройти. Из-за машинок, которые по тротуарам как по Невскому гоняют. Я чиновника не оправдываю. Я власти не защищаю. Они и, впрямь, расслабились. До этого ничего делать не надо было, только деньги получать. А тут работать приходится. А они за долгие годы бесснежья разучились, забыли, как снег выглядит и как с ним бороться.
Вчера в нашем дворе тракторишка такой щупленький силился, пыхтел, разгребал завалы. Тяжеловато ему приходилось. Но кое-как расчистил дорожку перед домом. По коллективной просьбе жильцов. Теперь только перед нашим домом пройти можно, соседние дома отрезаны снегом. И даже с крыши дома снег и сосульки убрали. (Вот уж кто-то попросил хорошо. Или пригрозил. У нас это почти одно и то же). Долбили так, что мой потолок из последних сил держался. Еще бы чуть-чуть и осталась бы я без крыши над головой. Зато без сосулек. Сосульки скололи. Вандалы эти, снегоочистители! Сосулькоубиратели!
Рябинка, бедная моя, красавица, под окном, круглый год глаз радовала. Летом зеленью, зимой гроздьями красными. Её ещё в прошлом году изувечили. Разломали глыбами льда, что с крыши скидывали без оглядки и разбору. Надо вам сосульки сколоть – получите!
В этот раз её добили. Живого места не осталось. Неужели нельзя добрые дела делать, не причиняя зла? Или нам только такой путь уготован? Как в анекдоте. Доктор, у меня живот болит. Вот вам таблетка от живота. Только она плохо действует на почки, поэтому вот вам таблетка от почек, только она плохо действует на сердце, поэтому вот вам ещё таблетка … и так до бесконечности!
Равнодушие вокруг! Страшное холодное равнодушие! Вот его как убрать? Каким трактором, какой лопатой расчистить души человеческие. Машину под окнами сосулькой повредили, так за неё хозяин вступился. Устроил разбойное нападение на жилконтору! А за деревья кто вступится? Рябину-то не вернёшь. Столько лет росла. Радовала. Уснула на зиму. И не проснулась.
Я давеча поскользнулась и упала. Со всей дури. С двумя сумками. Ба-бах! Жуть! Прямо на выходе из магазина. Хоть бы один подошёл, помог встать. Сама кое-как поднялась, продукты разбежавшиеся в кучу собрала и, прихрамывая, пошла восвояси. Это только мои проблемы. Сама упала. Сама встала. Сама пошла. («Сама, сама, сама…». Помните, знаменитую фразу из фильма «Вокзал для двоих»).
Не Матвиенко же звонить!
Можно, конечно, на директора магазина в суд подать? Что не посыпал песочком дорожку перед входом. Ой, не одна я на этом пятачке ноги по льду раскидывала! Да, хороший хозяин, дорожку расчистил бы и песочку накидал. А много ли у нас хороших хозяев? Ведь продавцу важно продать товар, да подороже. Что дальше с вами будет ему всё равно. И даже, если вы в знак протеста больше в его магазин не придёте, он особо не расстроится. Придут другие. В суд, конечно, не пошла. Куда мне с ушибленной ногой по судам шляться. Тут ведь одним заходом дело не кончится. Половину жизни своей положу, а правды не найду.
И мне поделом. Нужно внимательней быть, под ноги смотреть. Потому что зима. Скользко.
Ещё в школе нас учили, что ходить под окнами домов опасно. Зимой - сосульки. Круглый год – люди. Покалечат и глазом не моргнут. Дорогие сограждане любят покидаться, чем не попадя. Ради забавы, так сказать, шутки для. Вот недавно колесо сбросили, и человека нет. Шёл себе, никого не трогал. Отправился в мир иной и даже не понял, что произошло. За что?!! А вы про сосульки. Да наши люди пострашнее всех сосулек вместе взятых будут. Их поведение порой умом не понять и аршином не измерить.
Я вот навсегда научена под окнами не ходить. Даже, если путь короче, даже, если сосулек нет, потому что лето. И окна закрыты, потому что холодно. Вот так шла однажды. И вдруг за спиной – бах! Оборачиваясь, прямо у моей пятки - деревянный ящик с землей. Один шаг раньше, и я бы эти строчки вам сейчас не писала. От старости ли этот ящик свалился. От тяжести ли. Или кто помог ему. Не знаю. И не узнаю никогда. Случилось. Спасибо, Господи, что жива. Спасибо за урок. Больше под окнами не гуляю. Сосульки не провоцирую. Приключений не ищу.
И вы не нарывайтесь. Не играйте с сосульками. В Русскую рулетку. Помните, что бережёного Бог бережет.
Сколько раз я наблюдала. Висит лента оградительная. Предупредительная. Не ходите! Опасно! Два человека обойдут. Третий обязательно полезет напролом. За ним и остальные. Ну, ничего ведь не случилось!?
Дворников не вижу. Не встречаю. Может, их и нет. Ну не прячутся же они специально от меня. Если бы ранним утром работали, так были бы видны результаты работы. А так не результатов, ни дворников. Я и уборщицу-то в подъезде видела один раз за два года. Она на пятом этаже воду из ведра вылила, а дальше погнала её вниз по лестнице на первый. Серой грубой тряпкой, продетой сквозь швабру. Больше к нашему подъезду никто не притронулся.
Так может, мы власти ругаем, ругаем, а у них работать не кому. Никто не хочет снег убирать за такие деньги. Полы мыть в подъездах! Может, пора объявлять всеобщую мобилизацию на коммунальные работы. И жильё дворникам давать за выслугу лет. Я бы первая в дворники пошла. Пусть меня научат! Честно, всё бы бросила, песни писать, концерты давать, если бы мне пообещали, что через пять лет ударного дворницкого труда я получу квартиру. И пусть не в собственность. Но так, чтоб я могла в ней пожизненно проживать. Правда, сейчас дворниками всё больше приезжие промышляют. И они-то этой возможностью воспользуются по полной программе. И потом весь аул к себе в однокомнатную хрущёвку перевезут. Вот и какой выход?!.
Не знаю, право. Знала бы, вышла бы уже давно. Одно понимаю, не любим мы землю, на которой живём. Не свои законные метры и гектары, отсечённые высоким забором, а этот город, эту страну, которая волей судьбы стала нашей Родиной. Мы её не выбирали. Так ведь и она нас тоже. Мы, такие беспредельщики, ей тоже по случаю достались.
Все жители моего подъезда выходят курить на площадку, потому что домашних своих берегут. Дымят у нас на каждом этаже без перерыва. Только один покурил, другой выползает. И хоть я не курю, я свою немалую дозу получаю, потому что просачивается дым Отечества сквозь многочисленные щели жилища.
Куда бы вы думали, соседи мои дорогие окурки кидают. Правильно. На улицу. На козырёк подъезда. Забава у них такая. Этот козырёк, еле выдерживает кучу этого хлама. И когда-нибудь, настанет час, рухнет. И хорошо если на того самого заядлого курильщика, так нет, на абсолютно невинного случайного прохожего. Как это обычно бывает.
Замечание сделала. Стали банки металлические ставить и туда хабарики бросать. Начались пожары. Стала бегать горящие банки водой тушить. Сделала замечание. Стали снова на козырёк окурки бросать. А чтобы с собой забрать?! И дома - в ведро. Ну, неужели нельзя по человечески?
Кстати, по поводу ведра, пардон, помойного. Не знаю, как у вас. А у нас его принято на площадку выставлять. Дома-то попахивает. На помойку нести лень. Нужно одеться, а некоторым ещё и накраситься, чтобы пять метров по улице пройти! В коридоре, на ничьей территории - прекрасная перевалочная база. Отстойник.
Отстойник он в наших мозгах. Ведь это прямое неуважение ко всем окружающим. Это бескультурье наше буйным цветом цветущее.
Ко мне гости пришли, я свет в подъезде вырубила. Мне проще было сказать, что лампочка перегорела, чем эти пакеты демонстрировать. Неделями простаивают, мух плодят. Они, мухи, у нас круглогодичные. Им в спячку уходить нет резона. Тепло и кусок хлеба у них всегда имеются. Вот такая культур-мультур.
А замечание нашему человеку сделать, это только себе врага нажить. Он, наш человек, вместо того, чтобы признать ошибку, извиниться, мстить вам начнёт. За правду. И ваши проблемы увеличатся с геометрической прогрессией. И окурки, и отходы вам потом раем покажутся. И кучу наложить под дверью могут. И дверь изрезать и, конечно, слово неприличное нацарапать. Это так сказать, наше национальное.
Так вот с этим как быть? Тоже Матвиенко виновата? Помните, как в детстве. Вас спрашивают: Кто это сделал!? Кто игрушки не убрал! А вы тут же, не задумываясь: папа.
Любой другой, только не вы. Вот такая детская болезнь крутизны.
Один у меня вопрос. Почему другие живут хорошо?! А у нас не получается! Поговорка «Хорошо там, где нас нет» справедлива. Но только с той точки зрения, что хорошо им исключительно потому, что нас нет рядом. Были бы мы с ними, пришёл бы их благополучию конец. Кердык полный настал. Ведь мы созданы для того, чтобы разрушить всё до основанья, а затем… Гори всё синим пламенем. «После меня хоть потом». Это тоже наше национальное.
Когда все живут по общим правилам, есть порядок. Пример тому – Америка. В Америке законы работают. Для всех одинаково. И звезду Голливудскую к исправительным работам приговорить могут и президента привлечь за недостойное поведение. У нас такого нет. И вряд ли будет. У кого есть деньги и власть, тому закон не писан. Если у нас с вами завтра Президент сменится, всё… Страну трясти начнет. Паники не избежать. Потому что неизвестно, куда новой метле мести заблагорассудится. А если в Америке Президент поменяется, Америка даже не заметит. Будет продолжать жить по своим законам. Американцам по большому счёту, по барабану, кто у руля. Они уже давно на автопилоте.
Мы живём, как Царь велит. И слишком много от этого Царя в нашей жизни зависит.
Вот говорят, что мы русские – нигилисты. У нас, мол, на генетическом уровне на законы аллергия. Не можем мы жить по строго установленным правилам. У нас в крови - нарушать. Такое официальное научное оправдание нашей безответственности и беспределу.
С одной стороны, может так и есть. Возможно, к нам какая-нибудь лишняя хромосома приклеилась. Во время, к примеру, татаро-монгольского ига. И вот сидит она в нас, и нашу широкую русскую душу изнутри поедом ест, а та не справляясь с эмоциями, уходит то в запой, то в драку и всё нарушить норовит. Нарывается, одним словом. Или может, не хватает нам одной хромосомы, той самой, которая за порядок в голове отвечает.
Ведь даже прыщ просто так на носу не вскакивает. На всё есть свои причины.
И как у нас жить не нарушая, тоже большой вопрос. Мы тут с приятельницей на светофоре остановились. Ждём зелёного, как законопослушные граждане. Долго ждём. Светофор ноль эмоций, фунт презрения. Народ начинает группками нарушать, дорогу перебегать, раздражая автомобилистов. Ну, это-то не удивительно, пешеход - он вечный раздражитель автолюбителя. Мы стоим. Ждём зелёный. Вырабатываем силу воли по законопослушанию. Светофор непоколебим. То ли завис, то ли издевается. И от содеянного краснеет. Такой, знаете ли, совестливый. Народ перебежками, перебежками переправляется на другую сторону. Мы стоим. Смотрим с презрением. Мол, вот что суетятся! Создают аварийную обстановку. А мороз меж тем крепчает. Ветер усиливается. Вечереет. И домой хочется. Через полчаса наше терпение лопнуло. Мы уподобились всем остальным несознательным. Нарушили. И чуть живые нырнули в метро. И я подумала, кто умнее-то был? Мы или те, кто уже давно дома, в тепле, чаёк с мёдом попивают?
А снег всё падает и падает. Лёгкий, красивый, белый… И вечером от него светлей. И мороз как будто мягче. И красота вокруг. Удивительная красота.. Машины спят, как медведи в берлогах. Позабытые позаброшенные. Видят сны. Их объезжают одинокие неторопливые лыжники. А вот кто-то лепит снежную бабу. Какой-то молодой папашка со своим очаровательным маленьким сыном. Ну, хоть кому-то снег в радость…
декабрь 2010