Мне всегда было интересно, как сходят с ума? Вот живёт рядом совершенно нормальный человек и вдруг оказывается, что у него не всё в порядке с головой. Все мы немного сумасшедшие и иногда совершаем поступки, которым нет объяснения.
Со стороны люди своё мнение создадут, а ты сидишь и думаешь- что это было? Это ты натворила? Краснеешь и...да-а-а-а! Лет десять назад мы с сыном переехали в один дом, мы тогда снимали квартиру.
Познакомилась только с соседкой, которая жила рядом, и которая потом позволила пользоваться её телефонным номером. С остальными соседями просто здоровалась при встрече.
Мы жили на четвёртом этаже, прямо под нами жила старушка с сыном, я долгое время не могла определить его возраст. Потом Люся, моя соседка сказала, что ему сорок два года.
Вид у него был странноватый, одет в непонятную одежду, которая напоминала военную форму, но точно не нашей армии. На ногах высокие ботинки, тяжёлые на вид, на толстой подошве.
На мой вопрос, где этот товарищ работает, Люся сказала, что не знает. Мы с ней посовещались и решили, что сосед наш-военный. Я здоровалась с ним всегда, но сосед в ответ мне бурчал что-то невразумительно-длинное и непременно махал рукой, как будто отдаёт честь.
Я подумала, что он, наверное, это делает потому, что узнал, что я с мужем по гарнизонам ездила. Месяца через три нашего проживания в этом доме, как-то ко мне прибегает Люся, очень взволнованная и испуганная.
Просит спуститься вместе с ней к соседям. Ничего не объясняет. Я не могу отказать людям в помощи. Иду вместе с ней на третий этаж. Входим в квартиру.
Мать нашего соседа вся заплаканная, с красным лицом и трясущимися руками просит помочь. Спрашиваем, что случилось. В разговор вмешивается её сын. Срывающимся голосом кричит, что он ещё вчера пригнал вертолёт, который сейчас стоит во дворе.
Мы с Люсей переглядываемся. Никакого вертолёта во дворе точно нет. Я уже сегодня из дома выходила. Мало того, ему там просто негде сесть. Пожимаю плечами.
Сосед, как всегда, одетый в непонятную форму, неожиданно обращается ко мне. Я вздрагиваю от его резкого голоса. Но то, что он мне говорит, повергает меня в ступор.
Он просит, чтобы Я ОТОГНАЛА ЭТОТ ВЕРТОЛЁТ НА БАЗУ! Меня, как мешком по голове. Я? Вертолёт? Отогнать? Да я если и умею что водить, так только машину. И то у меня нет прав.
Люся меня толкает- не спорь с ним. Понимаю, что у молодого человека, как говорят, не все дома. Наверное, в вертолёте сидят, дожидаются возвращения на базу.
Что делать-не знаю. Сейчас откажусь, он схватится за нож. Люся рассказывала, что молодой человек мать постоянно бьёт и с ножом за ней бегает. Делаю умное лицо и пытаюсь объяснить, что у меня нет документов на управление вертолётом.
Сосед меня обрывает на полуслове, оказывается, я вместе с ним работаю на иностранную разведку. Меня должны потом, очевидно, проинструктировать по этому поводу.
Твою мать! А я и не знала! Особенно о том, что умею водить вертолёт, или как там это называется. С одной стороны, так хочется выглядеть важно. В роли Маты Хари, как бы. Почему нет?
Молодой человек угрожающе разглядывает меня, понимаю, что соскочить не удастся просто так. Надо что-то говорить. На ходу сочиняю, что я уже сегодня пила пиво ( вот блин, фантазия!) и пока не смогу ему помочь.
Но часа через три...Почему бы нет? Сосед соглашается, жмёт мне руку, говорит, что всегда знал, что на меня можно положиться. Положиться-то можно и даже полежать, но вот вертолёт...
Мы с Люсей быстро прощаемся и уходим. Соседка, закрывая за нами двери, просит вызвать психиатрическую помощь. Мы с радостью выполняем это. Ещё бы! Мне же через три часа вертолёт надо будет отгонять на базу.
И номер с пивом уже не пройдёт. Соседа увозят. Старушка рассказывает, что её сын очень умным парнем был. У него высшее образование. А пять лет назад что-то случилось.
Сначала заговариваться начал, потом её гонять. Врага в ней увидел. А потом прикупил комплект военной формы непонятной и стал делать вид, что работает на иностранную разведку.
Так-то он всегда сам вертолёт на базу возвращал, но сегодня у него сильно заболела голова. Он решил, что это должна сделать я. Вскоре мы съехали с той квартиры, чему я была несказанно рада.
Со слов Люси знаю, что сосед периодически лежит в больнице и по-прежнему гоняет вертолёт. С базы и обратно. Обо мне не вспоминает, наверное, решил, что меня всё-таки в другое место перебросили.
У меня вторую неделю болит голова, так болит, что иногда кажется, что я схожу с ума. Нет, конечно, я, как фрекен Бок не говорю в лейку дУша с телевизионщиками, но иногда в голову лезет чёрт-те что.
Плакать всё время хочется. И мне, как пиявке из мультфильма про Лунтика, хочется закричать- всё плохо, плохо, плохо... Когда же наступит хорошо? Или я тоже схожу с ума?