«Закуриваю сигарету, все сильнее сжимаю твою руку, пытаюсь осознать все и спрашиваю в сотый раз:
— Так это правда?
— Да, я уезжаю в Москву.
Честное слово, расстояние – это убийца. Было бы легче, если бы ты сказал, что умираешь. Было бы легче, если бы ты сказал, что просто я тебе надоела.
— Ну что ты так переживаешь? Я всего лишь уезжаю.
Затяжка. Я на грани истерики.
— Никто больше не будет над тобой издеваться, никто больше не будет бесконечно над тобой шутить и рассказывать глупые истории твоим друзьям. Это, ведь, одни плюсы.
Одним глотком допиваю кофе и чувствую как мурашки пробирают до дрожи».
Я не буду любить тебя вечно, да и никогда не любила, только помнить, но это же еще лучше, чем признание в любви, так? У тебя прошу вспоминать меня хоть иногда, временами, когда совсем скучно будет лежать, смотря в потолок, когда все темы для размышлений иссякнут, хотя бы так не забывай меня, о большем и просить не буду.
В моей дурацкой привычке писать все на бумаге и надеяться, что хоть когда-нибудь я смогу молча тебе показать свои труды и не ждать от тебя похвалы, а простого кивка, что ты понял все. Научи меня говорить о чувствах, и я уже никогда не смогу тебя оставить. Покажи мне как чувствовать без последствий, и я уйду, не оставив после себя ни строчки.
Единственное, что я у тебя просила — это не забывать меня.