07.2012г. поезд Москва-Варшава.
Ночь, пот, июль - жара в плацкартном.
Мать молодая борет сон.
Не спит грудник - подарок марта - сосок бросая, плачет он.
На перегоне скрипнет полка,
качнёт вагон – всплакнёт малыш.
А я завидую неловко тебе, пацан, где ты лежишь:
"Как все мы страстно,
на мгновенье,
объятья
матери
вернуть
хотели б ...
Всех мужчин моления содержат тайно эту суть!
Эх, если б знал ты про напасти,
потери, всё, что впереди...
Ты б млел от счастья,
а не плакал
в сей час,
у маминой груди".
*****************************************************
Кусая бренность бытия остатками зубов пожилых,
Ты вспомнишь точно, как и я, молочных острых и счастливых.
А может прав был Гиппократ, и всё могло бы стать иначе?
Грудь матери забыл и рад, пронёсся век, и что ты значишь…
поздравляя N.Tavkhelidze и S.Sofi
http://proza.ru/2020/07/25/923