Вот так же, точно так, и не иначе,
Сто лет назад черемуха цвела.
Цыганка, не пророчь ты мне удачу:
Твоя прабабка тоже так врала.
А прадед мой ее с надеждой слушал.
Безропотно хмельным словам внимал.
Сомненьями истерзанную душу
С последними грошами вынимал.
И грезился ему счастливый случай,
Казалось, что судьбу стреножил он,
Но снова на распутье, как над кручей,
Вдруг замирал, простором поражен.
Теперь передо мной его дорога
И та же, та же трепетная рань.
Надеждою на счастье, ради Бога,
Ты душу мне, пожалуйста, не рань.
Не говори, цыганка, слов красивых,
Хоть это и врачуюущая ложь.
Встречала ль ты когда-нибудь счастливых?
Я знаю - никого не назовешь.
Слова! Их звук рассеется мгновенно.
Останутся печальные дела.
Ступени вверх круты неимоверно.
Раскалены, порою, добела.
Кто к истине сумеет прикоснуться? -
Никто не сможет до нее дойти!
Сердца у смертных на кусочки рвутся
На этом перепутанном пути.
1991г.