http://www.stihi-rus.ru/1/Bunin/66.htm
Ивану Бунину
Понедельник. Вторник. Среда.
С неба льется сырая вода.
В серых сумерках дремлет Париж.
Ты проснулась, ты снова молчишь.
Нет на правой руке кольца.
Под вуалью не видно лица.
И в камине остыла зола.
Ты сказала: - Любовь умерла…
За окном – весна без конца.
Растворился твой след у крыльца.
Тихий лай за картонной стеной -
Это – все, кто остался со мной.
Ты, быть может, тоже не спишь.
Будь навеки твой проклят Париж!
Оторвалась у ставен доска.
В серых сумерках бродит тоска…
среда, 17 апреля 2013г.