Вчера, на досуге, взялся я было книгу почитать, настоящую, из бумаги. Автор, один из самых моих любимых, рассказ, вроде, неплохой попался и, вдруг в какой-то момент я почувствовал как рефлекторно дернулась моя правая рука. И понял я, что очень хочется мне рецензию написать с очень важным для меня вопросом. Просто абзац такой попался и захотелось с автором пообщаться – поделится.
А нельзя. Между мной с книгой и им пропасть целая, нет меня для него, да и его для меня, по большому счету тоже, читай что есть и довольствуйся этим.
В общем, поймал я себя на мысли, что впервые разочаровался я как-то в бумажных изданиях. На «Прозу» вдруг опять потянуло. Здесь-то мы, хоть и ссоримся, ругаемся порой, зато под рукой всегда. Живые и настоящие.