В обед позвонил Витька:
- Дашка, мне тут халтурку подкинули, так что я малость задержусь. Короче, жди. Будешь у меня – королевишна! Царевна Будур!
Мне это Витькино «задержусь» и «халтурка» сразу не понравились. Ну, какая такая халтурка может быть у наладчика автоматических штампов? Он же не сантехник и не электрик и не… у кого еще «халтурки» бывают? Да у кого только не бывают, кроме как у моего благоверного. А тут, нате вам...
Конечно, лишняя копейка никогда не помешает. Особенно если это не копейка, а что-нибудь посущественней. А потом и не лишняя она вовсе, ничего лишнего у нас сроду не водилось. А мне бы туфельки новые. И сумочку. Да много чего еще не помешало бы!
Интересно, сколько ему заплатят?
Время - половина одиннадцатого, а Витьки все нет.
Где его носит, что за «халтура»? Не дай Бог, вляпается куда-нибудь. Витька – хороший, добрый, только к жизни не приспособленный. И не пьет, почти. Бывает, конечно, заведется иногда, ну да иногда с кем не бывает. Одно плохо:ревнивый - просто жуть. По сто раз на дню мне названивает, и не дай бог не ответить! А тут за весь вечер ни единого звонка...
Ну вот почему он не звонит?
В сотый раз набираю его номер – опять не доступен или временно отключен. У меня не остается никаких сомнений – что-то случилось.
Допустим, заработал, выпил, с устатку захмелел. На него, пьяненького по дороге напали бандиты. Избили, ограбили, бросили под откос. Какой откос? Тьфу, ты! Чушь собачья! Нет здесь никаких откосов. Даже думать так не хочу.
А вдруг – загулял? Наплел мне с три короба про «халтуры», а сам элементарно загулял?
Может даже и не наплел, а как раз там, на халтуре этой, привязалась к нему какая-нибудь… То-се, пятое-десятое….А я тут сижу, вся из себя, одна-одинешенька!
Ну пусть только явится. Убью, гада!
Что ж время так медленно ползет? Как улитка. Пробило полночь – Витьки нет.
Господииии! Пусть только явится: пьяный, побитый – любой, только бы живой! Черт с ними, с туфлями и сумками, лишь бы не случилось ничего.
Лишь бы…
Что это?
Рев машины, звук тормозов, машины завыли на разные голоса. Это совсем рядом. За углом нашего дома. На перекрестке!
Вот оно. Я так и знала. Витька, дорогой мой... нет! только не это...
Что-то натягиваю на себя и несусь вниз по лестнице. Быстрей, быстрей, быстрей. Сердце скачет, как мячик по ступенькам. Выскакиваю из подъезда, бегу к перекрестку.
Точно, авария!
Три машины столкнулись. Рядом скорая помощь. Люди. Мат. Стенания.
Подбегаю ближе, оглядываю часть тротуара, дорогу.
- Пешеходы не пострадали?
На меня смотрят, как на сумасшедшую. Понимаю: не пострадали!
Господи, спасибо тебе! Хотя, что это я. Ведь там водители, пассажиры, все живы, но есть травмированные, а я радуюсь.
Медленно бреду домой. Поднимаюсь на лифте. Дверь в квартиру оказывается запертой изнутри на задвижку. Витька! Дома! Я звоню, и дверь тут же распахивается передо мной.
- Что, сука, нагулялась?! - выплёвывает мой благоверный мне в лицо. Ещё я успеваю увидеть Витькин кулак, направляющийся прямо в мой левый глаз...
Прихожу в себя.
Я сижу на полу в коридоре. В глазах темно. В голове шум. В ушах вата. Витька, живой и невредимый, сидит рядом, тычет мне в бок обтянутой красным бархатом, коробочкой из ювелирки и пьяно бормочет про какую-то суку, которая шляется черт знает где, пока он кровью и потом…..
Господи, тошно-то ка-а-ак.
С трудом встаю, подхожу к зеркалу - вижу растрепанную деваху с наливающимся под левым глазом фингалом.
- Да уж! - говорю я той, в зеркале. - Настоящая "царевна Будур"! Не убавить, не прибавить.
Москва,
ФЕВРАЛЬ 2013Г.