Начало повести:
http://www.proza.ru/2011/10/22/539
. . .
На берегу Волго-донского канала, скромно и одиноко выглядывая где-то между небольшими модернистскими экспозициями кучек мусора, оставляемого любителями позагорать да поесть шашлычка на берегу местного водоема, любовался на шлюзующиеся корабли маленький пёстрый малиново-красный цветок. Всю свою жизнь он то ли просто сам себе придумал, то ли доверяя генной памяти своего предка, на самом деле точно знал, что сам он родом с удивительно прекрасного тропического острова, и так необычайно отдалился от своих собратьев потому, что когда-то давно его прадед, будучи маленькой юной луковицей, был случайно выронен из сумки подвыпившего моряка и, делать нечего, пророс на совершенно незнакомых сердцу почвах и по сей день одиноко и сиротливо проживает их род на чужих берегах, из поколения в поколение продолжая видеть сны о том, что они не просто маленькие одинокие цветы - они осколки субтропического солнца, трепетно ждущие своего родного корабля, который увезет их к жарким, солнечным, далеким берегам, но неминуемо все проходящие мимо судна скрываются за тонкой, зыбкой и недосягаемой полоской горизонта, где-то там, где совсем беззаботно, в водах, впадающих в море, купается огромная блестящая тарелка золотого солнца.
. . .
Продолжение истории:
http://www.proza.ru/2011/09/09/1432