За окном дети качаются в рыжих листьях. Шевелиться и плывет все, от пятен ботинок, шапок, рук, до ветреных взмахов полуголых веток, до пляски лиственных пятен осени.
Это маленькое море - дети за деревьями, маленький волнующийся океан.
Если пустить солнце в эту играющую осенней солью воду, то каждый план расцветет еще большей глубиной, затаится золотом мазков, далеких, близких, смазанных и танцующих по хаотичному живому холсту.
Но пока только ветер. Пока только серо-синий, клубящийся тучей, горизонт, темнота которого рассасывается так быстро, как остывает горячая кружка чая у обледенелого ларька.
И вот уже стекла дома напротив окрашиваются в белое золото ликующего света, чтобы через минуту снова потухнуть серым низким облаком, плавно вошедшим в гавань проспекта.
Гроздья рябины ложатся на маленькие руки в перчатках, на летящие силуэты, изгибы спин, меняются местами с только что улетевшими, закинутыми в небо лицами, с алеющими детскими губами, ловящими холодный воздух полета.
Красные качели осени.