Памяти Б. Милошевича.
Зимняя стужа Балканских широт
По Европе проходит который уж год.
Часики тикают, отмеряя песок,
Мерно, созвучно ударам в висок.
Дрогнула стрелка, а время пошло
Снова секунды считать, как добро.
Дрогнула стрелка... На смертном одре
Кто - то великий покорился судьбе.
Время безжалостно смотрит вперёд,
Формируя сознание, память, народ...
В землю родимую ляжем мы все, -
Пухом укроют, без вопроса:"А где ?.."