Она готовилась ко сну. Всматриваясь в темные, лишенные жизни окна, поеживаясь, мысленно вернулась к тому, чем сегодня занималась, о чем сегодня думала. Заглядывая в потаенные уголки памяти, извлекала оттуда то, что мучило. Самым мучительным было слово –мама. Сколько раз она посылала в небосвод слова, пронизанные нежностью, любовью к той женщине, что дала ей жизнь. Мама, только она смогла бы сейчас понять,обнять, приласкать свою кровинку, прошептать: «Викушка! Моя кровинушка!»
Здравствуй, моя доченька. Здравствуй, моя милая!
Завтра Святой вечер.Завтра зажжется звезда и родится Христос. Завтра поставлю свечи, зажгу их, и, глядя на них, на праздничный стол буду думать о тебе. Как ты? Как живешь? Чем живешь и о чем думаешь? После Пасхи, после всех праздников буду крышу латать. Доски старые, совсем сгнили, да и крыльцо, того и гляди, от старости рухнет. Ты не слушай тех, кто говорит, стуча кулаком в грудь, что ты, дескать, не права. Правда,она ведь –там, где ее трудно, подчас невозможно сыскать. Но она именно там, правда-то. Тяжело жить, но еще тяжелей жить без веры, без Бога в сердце. Мне вот тоже тяжело, но иду по земле, могилку вот отца твоего подправлю, и жить легче. Он –со мной, с нами, он видит оттуда, с небес, и шлет мне и тебе, моя милая, свой поклон. Ты только верь, не держи обид на сердце. Люди – они разные, кто-то да обидит, не пожелает, да не сдержится, но не сердись, прости. Принимай боль людскую, как свою, сердцем, душою. Пиши, доченька, пиши, милая.
Она страдала.От безысходности. От тоски по дому.
Прикрыв веки, думала о том дне, когда впервые осознала, что для нее значит слово – мама. Как мама умела произносить заветные слова, от которых распрямлялась спина, уходила усталость и появлялась жажда жизни. В ее жизни, в судьбе находила что-то, что связывало ее и маму особым узлом. Это делало ее сильнее, мудрее. Она помнит глаза мамы, когда она прочла ей письмо фее. Обычная мамина уравновешенность исчезла. Ее щеки вспыхнули, глаза, самые добрые, самые преданные глаза, блестели от восторга за дочь… Мама сияла от удовольствия, слушая ее, шедшие из юного сердца слова… к отцу, игравшего роль феи. Что чувствовала она? Викушка, та девчонка, что была счастлива, видя мамины глаза. Она была горда не столько собой, сколько тем, что произошло сейчас между ними.
И… годы спустя:
Здравствуй, доченька!
Здравствуй, моя доченька, моя Викушка. Милая моя доченька, как мне тяжело без тебя. Если бы ты знала, как я скучаю по тебе. Я раз за разом перечитываю твои письма и плачу. Сижу, шепчу слова, предназначенные для тебя, и плачу. Трудно обучить дочь добру, а еще трудней быть с нею в разлуке. Брат твой совсем отделился от меня. Сколько твердила ему о правильной жизни, понял, очнулся, стал настоящим мужчиной. Я прочла твои последние письма, и в них, между строк поняла, что тяжело тебе, ох, как тяжело без родных, доченька. О тебе и внуке скучаю, измучилась, думая о вас. Может, вернешься домой?..
Закрыв глаза, она видит дом, комнату, где прошло ее детство. Она видит свою игрушку- потрепанного Гошу… Письма «фее». У стола мама. Слышит шелест ветра за окном, запах хлеба, и ее дыхание на короткий миг, кажется, сливается с маминым дыханием – теплым, пахнущим цветом абрикос и молока...Пахнущий степными травами, от которых легче в душе, и от которых голова кругом. Голос отца, что доносится из прожитых лет. Отец!Голос мамы, растворяясь,шепчет: «Доченька…»
Хватая пустоту, пытаясь удержать призрачное видение, Виктория замирает.Неуверенной походкой идет к серванту и достает письма. Мамины письма.
Здравствуй, доченька! Здравствуй, милая!
У меня все нормально, сижу, штопаю носки твоего брата,Романа. «Как он? – спросишь ты. Нормально. Такой, как и был. Вчера о тебе спрашивал сосед,Олег Викторович. Спросил: «Как она там, в чужом городе?» Переживает за тебя.Твоя березка и тот персик, что ты спасала, живут,Слава Богу. Как ты моя милая? Что так долго не отвечала на мое письмо? Завтра или после праздника вышлю тебе теплую кофту, обещают сильные морозы зимой. Тот платок, что ты мне подарила все еще ношу, сниму, приложу ладони к нему, вспоминаю, а, вспомнив, грущу. Помнишь ковер, что висел на стене над твоей кроватью?Так вот, сняла его. Все приходит в негодность, как и мы, люди.Как твои дела, чем сейчас занята вечерами? Пиши мне.Пиши чаще,доченька.
В конце концов, она приняла судьбу такой, какой та была ей подарена Всевышним. Желание поехать, взглянуть,увидеть прямые, как стрелы столичные улицы, и встретить переменчивый свет нового города. Но не могла, не смела, забыть родной провинциальный городок. А еще, забыв обо всем, хотела пробежать, сколько хватит сил, пыльной дорогой, и застыть, завороженной перед красотой угасающего ночного небосвода. Забыть, что существуют люди униженные, оболганные теми, кто предаст родную мать ради куска пахнущей «сытостью» колбасы. Оглянуться, набраться терпения духа и… жить, ради сына. Помнить о том, как прекрасен мир, мечтать о том, что будет спустя столетия, помнить радостные, беззаботные лица тех, кто будет жить на родной земле.
Неторопливым движением Виктория открывает альбом. Он наполнен вырезками, фотографиями и открытками, которые ей дарила мама. Здесь же ее телеграммы с поздравлениями ко дню рождения и здесь же мамины поздравительные телеграммы. Здесь – вся ее жизнь. Та жизнь, о которой никто никогда не знал и не знает, и никогда чужая рука не коснется ее запретной, но такой чистой тайны. Здесь –то, что осталось в память об отце, и, переворачивая страницы альбома, поглаживая пожелтевшие фотографии, шептала едва слышное: «Прости. Прости за то, что я –такая. За то, что уехала, за то…что стала взрослой…»
Вот она –маленькая, совсем кроха, на отцовских плечах. Она смеется, радуется безоблачной жизни, не зная, что ей предстоит. В альбоме вся ее жизнь, порой мучительно тоскливая, в темных красках, но здесь и светлая, похожая на первый весенний лучик солнышка.
Она смотрит фотографии мамы,и ей кажется,что ее глаза, ее взгляд шепчет ей:«Ты там держись. Крепись,Викушка, крепись».
Она слушает завывание ветра, слышит, как тарабанит по стеклу дождь, и прикрывает на миг глаза. Единственное, на что она сейчас способна, вспомнить все, вздохнуть, перевернуть последнюю страницу и… все начать заново.
Она будет помнить. Будет помнить небольшую, но самую хорошую часть своей жизни в городе детства. И ее будут помнить… Мама говорила с нею. Через разлуку, через годы, придя в ее жизнь, через печаль и безысходность. Она гордится, что достойно несет честь своего именитого рода… Помнит…родных. Чтит.