Я как клен на ветру, я как конь на скаку,
скинув листья свои, растерял все подковы,
Как не били бы ветры, и не гнуло б в дугу,
Не сломали меня удила и оковы.
На холодном ветру, не обветрил кору,
Только грива моя до корней поседела,
На дрова иль на бойню? Никак не пойму,
Заслужил я, поди, и иного удела…
Кто за печкою сидел, и в атаки не шел,
Тем теперь и почет и награды,
Лишь одним я горжусь: - Я друзей там нашел!
А другого мне счастья не надо…
Тех друзей, что последний глоток подадут,
И собой от осколков накроют,
Что последнюю кровь за тебя отдадут,
Да глаза напоследок закроют…
продолжение: http://www.proza.ru/2010/04/04/209